Zinquirilla

Una leyenda contemporánea

2011-01-13T17:09:00.003+01:00

En un paraje escocés, un viejo labrador paseaba por los páramos al atardecer. Cuando se detuvo para alumbrar su pipa, le pareció oir un aullido, diríase que parecido al batir de alas del lagópodo nativo. Pero al tercer chillido pudo distinguir una petición de socorro. No había dudas de que se trataba de algún joven incauto, quizá un niño, que se había arriesgado a pasear por los riscos que bordeaban los pantanos de aquellas umbrosas tierras. El viejo echó a correr con más ímpetu en el ánimo que en sus debilitadas piernas.

Cuando llegó al lugar del grito, no pudo dejar de esbozar una sonrisa cuando en medio del fango distinguió un penacho que coronaba un estrafalario sombrero que, a modo tirolés, llevaba un mozalbete. Por fortuna, no se había adentrado mucho ni se encontraba en la zona más peligrosa del pantano. Le pidió al joven que se calmara el cual obedeció ipso facto en cuanto había comprobado con asombro que otra alma deambulaba por aquellos solitarios parajes. Gracias a una soga que el labrador llevaba encima y que pudo atar a un recio árbol, el joven pudo salir. Su acento y sobre todo sus distinguidos ademanes le indicaron pronto que no era de la región. Las ricas prendas que apenas asomaban bajo el fango y las briznas delataban su noble procedencia. El joven pronto recuperó la compostura y preguntó el camino a casa pero en ese intervalo de tiempo la noche estaba próxima a cerrar el día por lo que el labrador le ofreció su casa.

Al día siguiente, un imponente carruaje sobresalía del camino que conducía a la granja. Todos los de la casa salieron al ruido de las ruedas, multiplicado por los alaridos de ocho rapaces y los ladridos de los perros, estupefactos y asustados a partes iguales ante aquella mole gris que casi parecía engullir la humilde casa. El cochero, impecablemente uniformado, abrió la portezuela. Del interior se oyó una trabajosa respiración, asomó una masa de carne en forma de manaza que al apoyarse en la madera dejó a la vista una gruesa piedra rojiza y un puro a medio encender. El séptimo duque de Marlborough presentaba un rostro abotargado y unas hechuras apenas contenidas en el buen paño de lana de su traje.

Padre e hijo se fundieron en un abrazo y cuando el duque vio que el joven no presentaba ninguna secuela, se dirigió al labrador.

- Le agradezco que ayer salvara la vida a mi hijo. Sé que lo hizo por ser un buen hombre, pero acepte este pequeño regalo.

La abultada bolsa de seda permitía alumbrar que el dinero sería una buena vejez para el viejo y su numerosa prole, pero no era la primera vez que socorría a alguien del pantano, ni sería la última. Aceptar aquél dinero era poner precio a su desinteresada ayuda.

- No puedo aceptarlo. En realidad no hice nada, su hijo es bien fuerte y hubiera salido igual sin mi ayuda.

Si grande era el parecido entre el duque y su hijo, tampoco desmerecía la sucesión genética entre el labrador y su primogénito.

- ¿Es ese su hijo mayor?

- Así es, este es Alexander.

El joven espigado, a sus catorce años, tenía la misma mirada límpida de su padre y no se dejaba amilanar por el carruaje ni la presencia del duque y su hijo, el cual ya contaba con veintiún años.

- Estoy seguro de que le gustaría que su hijo pudiera continuar sus estudios. Permítame entonces corresponder con él, estoy seguro de que será un hombre de provecho como su padre.

El hijo del granjero, Alexander Fleming, recibió la misma formación académica que el hijo del duque, Winston Churchill. Así fue como el primero pudo estudiar Medicina, que era lo que siempre había soñado yos después, logró un importantísimo descubrimiento científico, la penicilina, la cual fue suministrada al militar salvándole la vida por vez.. segunda.

Esta historia es pura ficción. En los años 50 apareció en una colección de cuentos salvíficos de una escuela norteamericana pero fue desmentida por los biógrafos de los afamados protagonistas. En la actualidad, el efecto multiplicador de Internet difunde aún más esta historia hasta el punto de encontrármela en un examen de inglés de Selectividad.

La forma en que he presentado la historia y a los protagonistas también es completamente ficticia. He fabulado cada una de las frases que la componen, para distinguirla precisamente de lo que circula.

Música de anuncio (15)

2011-01-08T13:45:00.008+01:00

Estas Navidades echaron Sin reservas y como no la había visto aproveché que era en la primera sin anuncios. No hablaré de la película, la vi entera porque me caen bien los actores pero flojea de principio a fin. Algo así pasó con una sintonía que arranca con los créditos y luego reaparece en diversos momentos (concretamente en los más emotivos que tiene que ver con la también protagonista de Little Miss Sunshine). Me gustó mucho y la reconocí como parte de un anuncio navideño pero por más que googleé enseguida ya que vi la película con el portátil (gracias a J.) no la vi en la Bso (*) y tardé en dar con ella. Se trata de Building a family de Mark Isham que aparece en el anuncio Anna de Codorníu.

Me gusta mucho la sintonía, es muy animosa, es perfecta para acompañar el comienzo de algo, un año, un proyecto, una semana o una nueva etapa.

Y en Ing Direct por fin han dejado la versión del He's got the whole world in his hands (que es una destrozaversión que sacaron en 1980 cuando el Nottingham Forest ganó la Copa de Europa -escuchar- de un antiguo y precioso gospel). El nuevo anuncio no deja de ser simpático, a mí me gusta que se basen en esa leyenda urbana de la ardilla que saltaba de árbol en árbol en tiempos de Felipe II. Por cierto, el anuncio es todo quiz en cuanto a ciudades española, yo sólo reconozco el puente de Triana y la Gran Vía, aparte de las dos que abren y cierran el anuncio y que precisamente son sopladas por un título.

En esta ocasión no hay versión, sino que la cancioncilla es el Boum onomatopéyico de Charles Trenet.

* No aparece en la Bso de Sin reservas porque pertenece a la Bso de Life as a house donde aparece por vez primera.

Arthur Marx enmudece

2011-01-05T16:51:00.008+01:00

En una de sus numerosas actuaciones de vodevil, en ciudades del Medio Oeste apenas señaladas en el mapa, en teatros improvisados en desvencijadas salas, con un público que no dejaba de parlotear, comer y moverse, los Hermanos Marx fueron literalmente echados por el gerente. Apenas alcanzaron el último vagón del tren que partía. Encaramado a la barandilla, Arthur, el segundo de los Hermanos Marx, lanzó toda una serie de improperios al pueblucho que dejaban. Al día siguiente se enteraron por la prensa que el dueño del teatro había muerto en un incendio. Definitivamente era mejor que Arthur dejara de hablar, sentenció Groucho.

Pero el mismo Harpo nos cuenta de donde le vino su enmudecimiento:

"(...) el tío Al no escribió ni una sóla línea para mí. Protesté. El tío Al dijo que yo aportaría un maravillosos contraste al espectáculo si actuaba en pantomima. Al diablo con eso. Improvisaría (..) todo lo que quisiera, dije.

(...) El crítico del periódico de Champaign Urban (Illinois) escribió algo así:

"El hermano Marx que hace de Patsy Brannigan (...) imita al inmigrante irlandés de una manera muy divertida en su pantomima. Desgraciadamente, el efecto se pierde cuando habla."

Cuando leí la reseña comprendí que el tío Al estaba en lo cierto. Simplemente, no podía superar a Groucho o Chico hablando, y era ridículo por mi parte intentarlo. Sin embargo, fue un duro revés para mi orgullo.

(...) Enmudecí. Nunca más dije una palabra, ni en el escenario ni frente a las cámaras, como Hermano Marx."

¡Harpo habla!

Un año, un camino, una vida

2011-01-02T21:25:00.006+01:00

Acabo de fijarme en una moneda de 2 euros donde la inscripción Appel 18 Juin se distingue casi más claramemte que la efigie de De Gaulle (aquel mismo que una universitaria asaltada por una alcachofa del CQC confundió con un hacedor de goles). Me ha arrancado una sonrisa este enésimo ejemplo de chauvinismo franchute al tiempo que recordaba la famosa arenga del militar, el mismo día que he visto El discurso del rey. Una buena película que nos muestra la conversión del amable Bertie en Jorge VI, muy a su pesar. Una historia de Hollywood que, contra la costumbre, no pone su mirada en la realeza sino en las flaquezas del ser humano. Aún así, el pueblo inglés llegó a venerar a su monarca de la II Guerra Mundial, de igual modo que sus vecinos del Canal de la Mancha veneraron a su viejo militar.

Se dice que en esta época faltan líderes. ¿Acaso lo necesitamos? Y se deberá eso a que los políticos suspendan en oratoria, carisma, eficiencia y honradez. Me pregunto.

La sensación de hastío hacia la política nacional viene aumentando en los últimos años pero no parece ser el detonante de un cambio en nuestras estructuras. Demasiado utópico en el 2011 pensar en cambiar el sistema, ¿no creen?

Estrenamos un año en el que el panorama dista del entusiasmo de años anteriores. Dentro de unos años recordaremos esta crisis pero sería interesante ver cómo salimos de ella y comprobar la fortaleza que adquirimos de la misma.

Pero los mejores deseos se ven enfangados por la vulgar realidad de este año electoral (y el venidero). Nos esperan meses de tediosa actualidad con dos monigotes enfrentados en el más espantoso y ridículo espectáculo que nos ofrecerán los políticos. Coparán los medios de comunicación y minarán nuestro poder adquisitivo (bastante cara nos sale la política en este país).

Francamemte estoy cansada de esa dinámica. Por eso en el 2011 brindo por la gente anónima, y por los días a días. Brindo por mi hermana que es ejemplo de abnegación, brindo por mi amiga A. que es ejemplo de sencillez, brindo por mi amigo J, que es ejemplo de paciencia, brindo por el Dr. A. P. que es ejemplo de profesionalidad, brindo por mi vecino M. que es ejemplo de generosidad. Brindo por el que sonríe tras caerse y por el que llega a una cumbre cogido de la mano a otra persona.

Y brindo por todos aquellos blogs que me han entretenido, emocionado, enseñado y hecho reflexionar con su lectura en estos años de blogosfera. Este pequeño blog resurge del silencio. Nunca el silencio fue tan fecundo, créanme.

Un saludo a todos y reciban un fuerte abrazo que les daría en persona pero que en el mundo virtual tiene el mismo calor.

Blues stories

2010-11-15T08:37:00.006+01:00

Ésta es la historia de un muchacho pobre. Aquel muchacho tenía la sonrisa más agradable del mundo, era una sonrisa franca, sin concesiones, solía ser breve en la extensión de sus comisuras y rápida en su manera de abrir la boca. Es entonces cuando el labio superior se le plegaba y dejaba asomar unos dientes blanquísimos. Al hablar tenía una forma peculiar de asomar las paletas mientras balanceaba la cabeza. Y de pasarse los dedos por la sién. Más que hablar, narraba. Relataba, fabulaba, explicaba, enseñaba sin aleccionar. Uno perdía la cuenta de los temas que ensartaba, pero nunca te perdías en los circunloquios de sus historias. Siempre había un punto de referencia invisible al que llegaba. Pero llegaba a su estilo. Ese estilo, el más antiacademicista que he visto, era el mejor. Si me preguntas por qué, no lo sé. Me gustaba. El placer de escuchar a ese muchacho podía superar al chocolate. Te quitaban el postre y salías ganando con la conversación de aquel muchacho.

Aquel muchacho tenía una bicicleta. La había acondicionado para que un pequeñajo se subiera en ella pero no podía llevársela. Por aquél entonces los kilómetros se le acumulaban en su cuerpo, fornido, nada atlético. Un cuerpo para luchar de alguien que sólo utilizaba la palabra para razonar. El suyo era un pacifismo sutil, sin palabrerías ni demostraciones. Llevaba luchando toda su vida ante mil avatares y siempre salía de ellos. Maltrecho, dolorido, diríase que haste perplejo, pero entonces cogía un Jack Daniels y te contaba una historia. Y siempre una con sonrisa en los labios. Pero no era una mueca o un gesto en la cara, no. Era una expresión que nacía en sus ojos, que aleteaba en su nariz grandota y que te llegaba sin rodeos. Era una sonrisa con chispas, con mucho brío, sin estridencias. En ocasiones era una sonrisa cálida que te envolvía y te abrigaba como si lo hicieran sus fuertes brazos.

Aquel muchacho tenía una guitarra. Conocía los compases antes de tenerla por vez primera en sus manos. Sus correrías le llevaban la delantera. Eran muchas vidas vividas, muchas heridas cicatrizadas, muchas resacas, muchos sueños, muchas mujeres de humo y muchos tipos con malos humos. Aquel muchacho era feliz con su guitarra, incansable su manejo con ella. Un día se la quitaron pero sus dedos seguían el acorde porque nadie roba el blues. Nadie roba la ilusión, ni las ganas, ni él animo, ni la entereza. Nadie roba una sonrisa y aquel muchacho tiznado, hijo adoptivo del Mississippi, era un buen derrochador de sonrisa.

Aquel muchacho tenía un amigo. Éste se había sentido solo y un tanto desorientado hasta que recibió un mensaje en cierta lengua que sólo ellos conocían. Y luego estaba otro, amigo suyo de juventud, que desde entonces no podía tener mejor compañero de garitos, de historias, de la vida. También tenía otro amigo. Era asombrosa la buena conexión entre ambos. Más que tocar juntos parecían estar hechos de la misma cuerda. Y luego estaban los otros dos, uno de ellos supo darle justo lo que necesitaba en el momento más apropiado. Tenía amigos. No hace falta que fueran muchos o pocos, que fueran buenos amigos o no. Cada uno se sentía el más importante, el más apreciado por aquel muchacho.

Aquél muchacho tenía libros y con uno de ellos hizo inmensamente feliz a una muchacha. Nunca sabría, el que nada tenía, todo lo que le había dado a ella en aquel mediodía otoñal.

- ¿Aquí acaba la historia?

- Pues no lo sé, me la he inventado sobre la marcha.

- Yo conozco a la muchacha. Ella dice "que todo se arreglará".

- ¡Eso son palabras. No hechos!. Hechos es lo que desprende ese muchacho. Si supieras lo agradable que es siempre. Haya ocurrido lo que sea, sea el momento que sea. Siempre tiene una sonrisa en esta vida de mierda.

- Con una sonrisa como la de ese muchacho la vida deja de ser una mierda.

- Eso es cierto.

Para J.,
en sempiterno estado de apuros con su permanente sonrisa.

Lo salva la música

2010-11-07T08:42:00.001+01:00

¿Qué tienen en común Tarantino y Sálvame? Una buena selección de canciones.

Lo sorprendente del programa de televisión es que en medio de tanto cutrerío suenen canciones chulas, que uno acaba tarareando (e incluso identificando en un móvil) una vez que ha dado con ellas.

Porque son canciones actuales que han ido a parar al momento bajada de escaleras de Jorge Javier Vázquez + presentación de colaboradores y al momento publicitario de la revista del programa.

Está claro que sus autores han hecho algo más que vender su alma al diablo al permitir que sus canciones suenen en ese programa por un -buen- puñado de euros pero resulta más plausible el buen gusto de quien las ha elegido.

Empezando por el Sálvame de la otrora Bibi Andersen (hoy rebautizada como Bibiana Fernández). Claro que son los Nancy Rubias los que la rescataron del olvido.

Y rompiendo una lanza en favor del programa, algo que no he leído ni escuchado (ni facebookeado) es la buena labor que hace a favor de la música actual. Y a la chita callando, lo que más me gusta es que lo hace a través de actuaciones en directo y publicitando un Cd. Nada de desfiles de triunfitos trufados con la mierdorrea de kikos y belenes. Todos los días un grupo o cantante nuevo, de esos que sólo conocen en su casa a la hora de comer y que te hacen compadecerlos pensando en el valor de poner un disco en el mercado actual y en las circunstancias actuales.

Lo que siempre quise hacer

2010-10-26T12:37:00.003+02:00

Ayer salí de casa a las 7.30 y volví a las 21.45. Todo el día fuera. Trabajando, almorzando y luego haciendo diversas actividades. Por cosas del ajuste de horarios me falta o me sobra tiempo; en el peor de los casos cruzo los dedos para que haya una combinación de Tussam y en el mejor de los casos doy un agradable paseo por las afueras del Parque de Mª Luisa y leo un poquillo.

Los lunes y los miércoles estoy asistiendo a clases de inglés e italiano. Los martes y los jueves doy clases de español a extranjeros y voy a natación (ejem, esto se ha quedado en un debo y no quiero, como fue lo último que planifiqué en proporción directa a las ganas que tenía: cuando llegué al gimnasio no quedaban plazas). Los viernes es mi día de descanso. Una generosa ración de sillonball para mi maltrecha columna vertebrral (extiéndese el término de maltrecho a las rodillas y a toda la espalda). Y los fines de semana son variables como el tiempo (nunca mejor dicho, ¿os habéis fijado que el buen tiempo qué está haciendo se estropea los findes?).

Recuerdo 3º de Bup como un año cultureta y en el que supe que lo que más me gustaba era precisamente lo que hago ahora: salir de casa y no regresar hasta la noche. Tener las mañanas ocupadas (estudio/trabajo actual) y tener las tardes libres. Para ir a conferencias, exposiciones, apuntarme a cursos, al gimnasio, ir de compras evitando así las aglomeraciones y anticipándome al "no quedarme sin lo que vi". Y entre cada estadía, equiparables en realidad a dos mundos contrapuestos pero imprescindibles: el trabajo me da el tiempo y el dinero para el ocio y el ocio me libera de la carga del trabajo; el almuerzo. Si en época de vacaciones adoro desayunar fuera, me encanta almorzar fuera en días laborales.

En la época de Cefoec (aquellos que me conocen, saben que fue una de mis mejores épocas de mi vida), solía quedar para almorzar algún día al mes. Ahora como fuera dos días a la semana y como es cuestión de horario me apaño con unos sandwiches. Lo que ahorro repercute en mis excursiones del Románico y los viajecitos que estoy planificando.

En realidad son días solitarios pero precisamente ese matiz es el que me distingue y sobre todo me apetece. Y como aprender es lo que más me gusta, por eso me gusta apuntarme a cursos y asistir a cosas que me interesan. Nunca entendí que para hacer tales actividades necesitara acompañante pero aún así es inevitable que me pregunten "¿y vas sóla?" o que recalquen "que no conzco" cosa que deja de ocurrir a los dos minutos de haberme sentado en algún sitio.

Sólo hay una "pega" a mi estilo de vida actual. Este blog. Ainss, qué abandonaíllo lo tengo al pobre. De la Blogosfera ando medio desconectada. Sigo algunos blogs, los que me llegan a través del Facebook, fundamentalmente, pero los ojeo desde el ordenata del departamento y poco más. Ganas no me faltan, ni temas, pero Cronos debería regalarme algunos minutejos.

El espía de Arturo

2010-10-14T10:42:00.004+02:00

Os propongo el siguiente acertijo basado en el pensamiento lateral:

En la época del rey Arturo, un espía de Camelot, debía entrar a un castillo para poder investigar cuáles eran los planes de los enemigos, pero al llegar descubrió que las puertas del castillo estaban cerradas, así que se dijo. ¿cómo podré entrar?...ya se, esperaré y observaré cómo entran los demás...?, dicho y hecho, se escondió entre unos matorrales y se quedó observando....

Llegó un soldado a las puertas del castillo, el vigía de la torre le dijo: ¡dieciocho! a lo que el soldado contestó; ¡nueve! y abrieron las puertas..., al poco rato llegó otro soldado, el vigía le dijo ¡catorce! y el soldado respondió: ¡siete! y abrieron las puertas...., más tarde llegó otro soldado y el vigía le dijo: ¡ocho! y el soldado le respondió: ¡cuatro! y abrieron de nuevo las puertas....

El espía de Arturo que había estado observando pensó que lo tenía muy fácil para entrar, se acercó a la puerta, el vigía le dijo: ¡seis!, a lo que el espía contesto: ¡tres!...El vigía cogió un arco y lo mató...

¿Qué es lo que tenía que haber dicho el espía para poder entrar en el castillo? ¿Por qué?

Vinieron las lluvias

2010-09-24T17:53:00.001+02:00

La lluvia golpetea los cristales de un salón en penumbra donde destaca la silueta del sillón que acoge una figura pequeña acurrucada en torno a un libro entre sus manos y pese al aire frío que circula por las callejuelas, ella deja un resquicio de ventana abierta para que se cuele el olor querido a tierra mojada y le haga sentir emociones infantiles de antaño acompasadas por el tic tac del reloj que avanza imparable hasta dar la hora en que se mezclará en el bullicio vivaracho de un café y templar el corazón con las risas de amigos y un buen chocolate.

Hicieron bien en juntarse (When legends gather, 5)

2010-09-23T08:34:00.004+02:00

En esta ocasión no hay fotos de grupos sino que los encuentros "extraños" se dan de dos en dos, ya saben lo que abundan las extrañas parejas.

Woody Allen & Michael Jackson

William Burroughs & Joe Strummer

Marguerite Duras & Michelangelo Antonioni

Sal Mineo & James Cagney

Bowie & Liz

La sombra silenciosa

2010-09-21T10:33:00.005+02:00

Hoy es el día del Alzheimer. En el enlace pueden leer información referente a esta enfermedad a la que se le dedica un día como a tantas otras enfermendades malditas que asolan hoy día nuestro mundo. Quizá sea el cáncer la más temible pero a mí el Alzheimer, y todo el conjunto de enfermedades neurodegenerativas, son las que más pavor me dan.

La pérdida de la idiosincrasia de tu personalidad me puede parecer más terrible que el dolor más agudo o la agonía más lenta. En mi familia, que yo sepa, no hay antecedentes, pero mi forma de ser dispersa, con déficit de atención, tendenciosa a la fantasía desmedida junto a una más que precoz inclinación a acumular objetos, me llevan a pensar que pueda ser propensa a un síndrome de Diógenes (como ya llegué a postear en varias ocasiones), a brotes de esquizofrenia junto a una irremediable demencia senil.

Como siempre he gozado de una extraordinaria memoria, me llama la atención el Alzheimer precisamente. Además siempre he vivido del pasado. No de las rentas de lo vivido sino que siempre he personificado mucho mi infancia sobre todo y mi adolescencia. Me acuerdo de las cosas con facilidad pero el haberlas retrotraído al presente tantas veces también influye. Y algo que me perturba es cómo el enfermo se percata, a veces con mucha antelación. Me he dado cuenta con el caso de Pascual Maragall que protagoniza el documental Bicicleta, Cuchara, Manzana, las tres palabras que hacen repetir al enfermo para medir el grado de deterioro. Un lentísimo proceso. No sé si es más cruel eso que una muerte sobrevenida pero ya digo, me llama la atención que el propio enfermo sea consciente y se percate de los primeros síntomas. Porque una vez que la enfermedad avanza, serán los familiares, la gente que le rodea en general los que lo vivan y lo sufran. Una vez más, se pone de manifiesto el sacrificio del familiar acompañante.

Pero la crueldad de esta enfermedad no se limita a cuidar de un enfermo sino en presenciar, día a día, la pérdida de identidad.

Qué somos los humanos sin memoria. Qué somos sin recuerdos. Qué somos sin reconocer al otro. Qué somos sin saber quiénes somos.

Una gótica en tierras castellanas

2010-09-20T10:57:00.006+02:00

El pasado sábado 11 me fui a Soria en pos del Románico. Antes de contaros la formidable excursión, lo que descubrí y cómo me fue en mis transportes solitarios, os hablaré de la web porque merece la pena conocerla y puede que os guste también apuntaros.

Se trata de Arteguías, una web amateur que no por ello acumula unos cuantos años de presencia en la red y atesora, nunca mejor dicho, un buen número de buenas fotografías y de información práctica del Románico en concreto y de la Historia Medieval, en general. Conocía la web y seguro que más de uno ha pasado por la misma porque a través de Google imágenes está muy bien posicionada. Pero fue este verano cuando descubrí de casualidad que organizan excursiones para conocer el Románico. Específicamente lo de Románico porque la web va ligada a la asociación Amigos del Románico y he descubierto que hay un movimiento singular en torno a la sensibilidad y características de ese estilo medieval, tan castellano, por otra parte.

Salvo ilustres ejemplos en Baeza, el Románico no se da en el Sur, como se sabe, por eso, nuestra sensibilidad artística se nutre del Gótico y especialmente del Barroco. En mi caso, que soy medievalista, también me identifico más con el arte urbano, burgués, afrancesado y de ingeniosas soluciones que representa el gótico. Pero como me gusta mucho el Arte y me queda tanto por descubrir, aquí mismo en la península, me entusiasmó la excursión. Como le comenté después a mi amiga P., me recordaba la época que salía con J.A. y nos parábamos en medio de la carretera a ver cualquier castillo o ermita (así descubrimos, por ejemplo, Frómista, camino de Silos, vi un cartel y solté un tremendo "¡paraaa!").

Y todo en un día. Con J.A. era igual. Nuestro límite eran los 300 kms. Desde Madrid, la cosa cambia, por eso, esta excursión la planifican en un día, da tiempo de sobra. Pero me gustaba tanto la idea y me apetecía tanto ir que hasta me pareció pintoresco moverme desde Sevilla y para ahorrar money y tiempo no se me ocurre otra cosa que irme en autobús de noche. La ida y la vuelta.

Me pegan esas excentricidades. Pero no he sido la única. Pregunté cuántos iban de la capital y me encontré con bilbaínas, catalanas, gaditanas, almerienses y hasta uno de Canarias. El viaje en sí puede resultar caro: son 89 euros. Yo utilicé la picaresca de presentar mi carnet de la Universidad de Sevilla para que me hicieran un 10% de descuento como estudiante. Incluye el transporte, entradas a monumentos, documentación, explicaciones del guía y el almuerzo. Que no suele ser en cualquier venta del camino. Pensé que se apuntarían jubilados y gente de mediana edad en general. De hecho fui la más joven del grupo, lo que no me sorprendió. Pero sí me llamó la atención el entusiasmo de la gente por el Románico y su escasa, por no decir nula relación con la Historia y el Arte, en cuanto a profesión pero sí en cuanto a conocimientos. Han hecho cursos, asistido a conferencias y leído libros para empaparse del tema. Y su formación es bastante buena pues los términos -arquivoltas, sogueado, tetramorfos, alfices...- que salpicabn las explicaciones les era más que conocidos.

Y el mes que viene, más.

Os dejo con una foto tomada en el interior de la Ermita de San Baudelio. En un próximo post os cuento las peripecias de la excursión.

City Quiz (13)

2010-09-18T20:10:00.005+02:00

¿Qué ciudad es?

Es la ciudad de Estocolmo

Acertada ex aequo por Ese y Mª Jesús.

Crisis

2010-09-16T10:48:00.006+02:00

Llevo días apesadumbrada y en constante reflexión. Darme cuenta de los hechos, asumirlos e integrarlos en la dinámica de mi día a día me cuesta bastante.

Podría tratarse de mera cuestión sentimental pero la hondura de las acciones me llevan a remontarme muchos años atrás y plantearme muchas cuestiones de mi forma de ser y cómo interactúo con las personas.

Con aquellas personas que me han mostrado un cariño que no he visto o que no he correspondido como merecían. A estas alturas me planteo el amor que sentí por J.A. y sobre todo me ronda por la cabeza qué he sentido por J.

Me aferro al trabajo porque es la única parcela lógica que veo ahora en mi vida. Es una isla diminuta en medio de borrascas que descargan ráfagas de dolor, tristeza, perplejidad, inseguridad acrecentada; vestigios de posturas acomodaticias que luchan por permanecer en mi vida cotidiana alimentándose de las horas de soledad.

Me irritan los cambios sobrevenidos, el tener que aprender de los errores cometidos. Busco la calidez uterina de mi mundo de antaño donde la inseguridad y la alegría desmedida campaban a sus anchas. Me siento vieja para crecer, para creer en la fuerza positiva que puede tener una crisis en mi vida, donde podría salir apostando por la imaginación que me regenerara.

En el cielo gris de hoy las nubes se mueven gráciles aun cuando no sopla el viento. Pero giro la cabeza ante la metáfora de la ventana. Aferrándome al ayer, al pasado, a las horas fallecidas, a los porqués. Con destellos de serenidad para querer relativizar las cosas. Con ansias de que pasen los días y los momentos, con tardes larguísimas y noches cortísimas. Sin hablar y en permanente soliloquio imaginario.

Recomponiendo las piezas del puzzle que no encajan, planteándome mil vías de reconstrucción, frenando en vano en la caída y avanzando a tientas en el desaliento.

Deseo permanecer sola; tal es el miedo a herir a los demás. Incluso a mi hermana que es a la que más debo cuidar. Anhelo pasar de puntillas entre la gente, no más huellas que se borrarán, no más lazos que se romperán. Lo curioso es que llevo años respirando en mi burbuja y no era consciente de lo que transpiraba.

El hacer el bien puede convertirse en una obsesión y ahora me planteo el daño que puedo llegar a hacer. Y el tinte de estulticia que lo tiñe todo puede llegar a ser insufrible. Seguiré reflexionando. Sobre lo ocurrido, sobre mi forma de ser y sobre cómo encauzar mi vida.

Abriendo puertas

2010-08-27T17:40:00.006+02:00

Eeooo

¿Hay alguien ahí?

Esperad un momento que encienda la luz, ¿ahora? ya se ve un poco mejor que estaba esto en plan cuarto oscuro. Voy levantando las persianas, los postigos, abro las cancelas, los portillos, voy a descorrer las cortinas, aparto los visillos.

La luz de la tarde aún nívea se filtra a través de la cristalera y va inundando la estancia. Ya se ven los posts aunque la barra lateral parece estancarse.

Poneos cómodos, el sofá ya no lleva sábanas de funda, os sirvo un café y unos pastelillos, o una limonada y unos helados, o unas gambitas con oloroso de la tierra. Id pasando, hacia el final queda sitio, sí, allí hay donde sentarse, he puesto varios pufs. Suena la música que se entremezcla con el bullicio y las risas. ¿Muchos chapuzones en la playa, te pudiste leer aquel libro que siempre empezabas? Qué fotos más simpáticas del Camino de Santiago, oye tú vienes muy delgado, ¿cómo? que tu chico pilló una salmonelosis, anda y lo llevásteis a Terra Mítica.

Gracias a todos por venir. Brindemos por el reencuentro, ¿no os parece?

De costa a costa

2010-08-11T00:18:00.005+02:00

La que es llamada The main street of America, la Route 66, más mítica que transitada, no transcurre de costa a costa.

Recorrer Estados Unidos desde la urbana costa este a la playera costa oeste es el viaje soñado por muchos, empezando por ésta que escribe. Y toda una sugerencia de verano para proponer.

Por eso me ha gustado tanto este video realizado con el vertiginoso stop motion y que recorre todo el ancho del país: de Nueva York a San Francisco, pasando por ciudades, pueblos, carreteras y caminos. Al más puro estilo yankee. El recorrido puede verse en Google maps con fotos y anécdotas.

¿Y qué pasa a la inversa? Pues de Los Ángeles a Nueva York tenemos este video, rodado con la técnica del time lapse, en coche y con más minutos.

Un verano diferente

2010-07-14T17:23:00.010+02:00

Este año también me toca trabajar en verano, y aunque no serán los dos meses completos ésa no es la principal diferencia con años anteriores. Este año trabajo pero no es lo mismo como cantaba aquél.

Estaré trabajando en julio y en agosto. Sólo me corresponde una quincena (en realidad 11 días hábiles que se convierten en 19 días), así que descansaré del 13 al 31 de agosto. Pero este fin de semana puede que haga una escapada. Me he cogido el lunes y aunque los planes inicales se han desbaratado puede que surja algo o simplemente me vaya a la playa.

Este año me encuentro muy animada y haciendo muchos planes y llevando a cabo ya algunos proyectos. Sigo estudiando francés, colaborando en el proyecto de las Salesianas y en el otro de cooperación (el de la foto de la columna de la derecha), y saliendo mucho.

También me encuentro animada con el trabajo porque desde junio estoy en un destino nuevo que me ofrece bastante posibilidades para el invierno. De entrada tengo una interinidad más larga que la del año pasado y que puede serlo aún más (no digo cuánto por si se estropea xD).

Tengo muchas ideas para el blog y con ganas de escribir pero ahora por una cosa u otra paso menos tiempo con el ordenador, así que por primera vez voy a descansar en la Blogosfera. Será toda una novedad. Acostumbrada a ver los cerrojazos de muchos blogs y continuar ininterumpidamente (hasta ahora mis vacaciones eran en septiembre pero sólo laborales pues como sabéis posteaba en julio, agosto y septiembre). El próximo 30 de julio este blog cumple 3 años. Han sido 36 meses ininterrumpidos de posts y de incursiones en la Blogosfera. La celebración, por todo lo alto, será en septiembre. En julio sí haré alguna reseña. Puede que postee algo, sobre todo porque las ganas no me faltan y tengo un par de post relacionados con el verano. El resto, con todas las ideas que se me ocurran, lo escribiré pero aguardará en el cajón de los Borradores.

Les blogueurs, je vous souhaite un bon été et bonnes vacances

A los blogueros les deseo buen verano y buenas vacaciones

City Quiz (12)

2010-07-11T18:05:00.001+02:00

¿Qué ciudad es?

Es Roma. Acertada por Alvira

When you're 70 in an octopus' garden

2010-07-07T21:11:00.012+02:00

Hoy me he levantado con la noticia de que Ringo Starr cumple 70 años. Ahora mismo es el Beatles más longevo. Como se sabe, John y George no entraron en el Olimpo de los rockeros por una muerte lisérgica, sino por un absurdo encuentro y una no menos cruel enfermedad.

Cuando me preguntan por el Beatles preferido suelo aludir al binomio Lennon/McCartney pero acabo decantándome por Ringo. Me parece el más simpático, incluso el más monillo con esa reconocida nariz y esos morritos, y sobre todo el que menos se creyó ser un Beatles. Y siempre queda que supe de los Beatles por él (*).

Leyendo la biografía de Ringo Starr, uno comprueba que por mucho que comparta con sus compañeros de banda -la ciudad natal, ese Liverpool que tanto les marcó, y ese inicio en la música a través del skiffle- les separa una realidad que marca a cualquiera: encadenar enfermedades y pasar parte de la adolescencia en un hospital. Eso dificultó su aprendizaje escolar pero en cambio incrementó su afición y su práctica de la música.

Para bien o para mal, Ringo no fue amigo de juventud como lo fueron Paul y John (como también compartieron pupitres Simon y Garfunkel) y la banda ya estaba formada por lo que fue el último en llegar, allá por 1960 en Hamburgo, sustituyendo a Pete Best, ¡pero menudo reemplazo!.

Ringo es zurdo pero toca batería de diestros y dirigiendo el ritmo con la izquierda da un toque especial con las baquetas, creando un distintivo peculiar. También contribuyó a que la figura del batería fuera un componente más de la banda. Todo ello hacía que incluso se identificara una canción de The Beatles escuchándole sólo a él (**).

Aunque hoy día, especialmente en el día de hoy, se alaba a Ringo como el mejor batería del mejor grupo de todos los tiempos, no es menos cierto que ha sido muy denostado. No componía, no cantaba y optó por ser el más risueño y bromista del grupo, al que mejor le sentaban los disfraces del Sgt Pepper. Pero llegó a componer un par de canciones (Don’t pass me by y la divertida Octopus' garden), puso voz a otras cuantas -una por cada álbum- como Back in the USRR o Yellow Submarine y con su forma despreocupada y a su rollo pero formal en las grabaciones se le bajaban los humos a los divos del grupo.

Ringo Starr se casó con una chica Bond, Barbara Bach, y entró en el mundo del cine como productor y actor ocasional e incluso reside en la actualidad en Beverly Hills (sus contactos con Gran Bretaña son bastante espaciados, salvo el concierto que dio con Paul en Liverpool con motivo de la capitalidad europea de 2008).

Como solista, merece destacar la sucesión de discos sacados al marcado, desde la separación del grupo hasta la actualidad. Precisamente acaba de sacar un álbum que hace el decimoquinto. Eso sí, no ha lacanzado ningún número uno como solista y los muy incondicionales son los que señalan la agenda con las giras de su All Starr Band.

La imagen de Ringo Starr, negra barba, delgado, cada vez menos anillos, se mantiene en las últimas décadas. Y un gesto sempiterno: el símbolo de la paz y el amor con los dedos. Ése es el mensaje que ha querido difundir en el séptimo día del séptimo mes del septuagésimo aniversario. Lo celebrará como sólo cabe esperar, tocando con su banda.

(*) En mi libro de inglés de 5º de Egb había que deletrear su nombre, yo pregunté qué era y oi el nombre del grupo por primera vez. Al poco tiempo, en la tele pusieron unas cuñas con el Twist & Shout.

(**) Áun recuerdo aquel concursante del Tiempo es Oro que acertaba las canciones de los Beatles por los tres primeros acordes de cada canción según se abrían unas cajas.

Agenda cultural para el verano en Sevilla

2010-07-01T17:14:00.012+02:00

La ciudad de Sevilla se asocia a la primavera, como las torrijas, nuestras fiestas y la suavidad del clima. Visitar Sevilla en verano no es nada recomendable y los que nos quedamos aquí sabemos lo que es sufrir altas temperaturas. También se puede visitar Sevilla en otoño, a veces el mes de octubre es bastante templado y ese clima benigno se prolonga hasta noviembre.

Cuando vemos a grupos de guiris marchar en fila por la Avenida con paraguas a modo de parasoles, a parejas que se defienden del sol con el plano de la ciudad modo de visera o a estudiantes Erasmus zambullirse en las fuentes como gitanillos del Vacie , no podemos sentir otra cosa que compasión por compartir con los lugareños la implacable huella de Lorenzo.

Aquí estamos acostumbrados a las veladas (en los últimos años han proliferado las de Hermandades (*) que se suman a la Velá de Santa Ana), a los veladores (lo de terrazas lo dejamos para el centro de la Meseta) y a mirar el calendario con fijeza para poner rumbo a la playa en cuanto podemos.

La oferta de actividades siempre ha sido escasa en parte por la climatología y en parte por la relativa cercanía de la costa. Hay familias que no pueden veranear en la playa pero si pueden se buscan una alternativa en la piscina, Aquópolis o en Isla Mágica. Por no hablar de la playa (sic) de María la Trifulca o el Club de Campo Raca, ¿qué familia pija no estuvo apuntada en los 70?. Como ven, trasladamos el concepto más veraniego a la ciudad.

La vida sevillana durante el verano es bipolar, con un denominador común entre los dos momentos del día tan extremos. Se buscan las primeras horas y las últimas horas del día. No vivimos la madrugada en verano no porque aquí no haya San Juan, ni hogueras en la playa, sino porque tenemos nuestra Madrugada. Se busca la fresquita de la mañana y el frescor de la noche. Entre horas, nos queda el trabajo y si estamos de vacaciones el quedarnos en casa.

Si os gusta madrugar, las mañanas de verano en Sevilla ofrecen hacer algo distinto al resto del año. Pasear.

Encontrarse con sitios de antaño y redescubrir la ciudad. Yo tengo la costumbre de pasear y de patearme la ciudad. Me gusta callejear por el centro, pasear por los arrabales y recorrerme la ciudad. Sevilla es chiquita, créanme. Sales de la Encarnación por la calle Regina y llegas a Feria que desemboca en la Ronda. Sales de Puerta Jerez, atraviesas Plaza de Cuba y ya estás en Triana. Y en verano es la ocasión ideal para visitar aquellos sitios que durante el resto del año las circunstancias del día a día no lo permiten. Pongo como ejemplo la Iglesia de San Luis.

El mejor paradigma del barroco andaluz que queda oculto a muchos ojos sevillanos por desconocimiento. Está a punto de cerrarse para su rehabilitación, por lo que este verano es la ocasión para descubrir este recoleto y singular templo. También hay infinidad de conventos o monumentos civiles como el Palacio de San Telmo (sede de la Presidencia de la Junta de Andalucía) o el Hospital de las Cinco Llagas (sede del Parlamento Andaluz).

Y una pregunta que lanzo a los blogueros autóctonos:

¿Conocéis la Torre Oscura de Sevilla?

Me pasé años queriendo ver una en la ciudad después de visitar las de Cádiz y Jerez. Me pareció una idea fantástica que multiplica las oportunidades de vistas panorámicas de la Giralda. Por no hablar de la ocasión de visitar la Torre de los Perdigones que es donde se aloja. No sé si os pasa como a mí que tengo la innata tendencia a querer conocer aquello que no se muestra. Durante años la torre estuvo abandonada y a punto de ser demolida. Yo la veía asomarse y conocía su construcción y uso por un trabajo que hice de arquitectura industrial en la ciudad, pero era imposible adentrarse en ella. Merece la pena subir por la torre y conocer la cámara oscura, ese artificio de lentes y espejo para ver "en vivo" la ciudad y alrededores.

Para los que somos noctámbulos, las noches de verano pueden ofrecer más posibilidades. Pasear por Sevilla de noche es una estampa preciosa, un rato inolvidable y una óptica de la ciudad muy diferente.

Foto tomada de Foto pasión de Enroba (ver más fotos)

La brisa del Guadalquivir se abre paso entre los restos de la canícula y nos anuncia el dominio de Selene sobre la luz crepuescular. Es la hora de refrescarnos por enésima vez y acicalarnos. Los ánimos mejoran y buscamos el ocio. La cervecita y los caracoles nos llaman en los sms que nos mandan los amigos. Si estamos de vacaciones no habrá límite de horas y la noche puede ser tan larga como sugerente.

Como el verano lo trastoca todo, hasta el cine cambia. Cambia de nombre, de emplazamiento y de cartelera. El Cine de Verano ha sido emblemático durante décadas y ha marcado infinidad de preludios cinéfilos. El enorme cambio que han experimentado los cines ha afectado en mayor medida a los cines de verano. Ya no son el referente del ocio veraniego pero nos sigue gustando ir al cine y nos sigue gustando lo pintoresco de la oferta. Curiosamente las proyecciones que se dan ahora en Sevilla, provienen de organismos oficiales y no de empresas privadas. ¡Bienvenida sean las iniciativas!

Sí hablo en plural porque se trata de dos. Al tradicional Cine de Verano de la Universidad de Sevilla se suma el de la Diputación de Sevilla. Ambos organismos planifican una oferta cultural para todo el verano que en los últimos años viene mejorándose notablemente. La Universidad ha agrupado su oferta cultural en el Cicus. El proyecto se denomina 21 Grados y ofrece exposiciones, conciertos, películas, espectáculos de danza, etc apostando por la vanguardia y la difusión de trabajos universitarios (muchos de los proyectos corresponden a premios universitarios). Desde la carrera el verano era sinónimo de reencontrarme con el cine clásico en pantalla grande y en VOS. Y a ello le añadimos la singularidad de estar en el patio del Rectorado, del siglo XVIII. Este año la sede

La propuesta de la Diputación se llama Asómate al patio. Es una propuesta similar aunque no tiene el carácter gratuito de la anterior. Y como la demanda responde hay que planificar incluso el acudir comprando las entradas con antelación. En contrapartida su oferta se ajusta más a los gustos del mainstream en las películas que proyecta (la oferta de cine clásico es menor) y los espectáculos que ofrece.

Durante el verano, el teatro queda asociado a grandes festivales que tienen lugar en marcos incomparables como el Teatro Romano de Mérida. Sólo he podido asistir una vez pero fue la mejor ocasión: ver a Nuria Espert en el papel de Medea. No conozco el Corral de Comedias de Almagro pero he podido ir varios veranos al Castillo de Niebla. En Sevilla no hemos tenido nada parecido salvo el Festival de Danza de Itálica. Hasta que una compañía de teatro tuvo el magnífico propósito y sobre todo el empeño de representar obras de nuestro teatro clásico durante el verano en Sevilla. Se trata de la compañía Teatro Clásico de Sevilla. En sus inicios, con más ilusión que medios, tuvieron la feliz idea de restaurar la costumbre de representar Don Juan Tenorio durante el mes de noviembre. Y desde hace un par de años gracias a sus representaciones estivales podemos disfrutar de obras del teatro barroco español y de enclaves como el Palacio de la Buhaira y las Reales Atarazanas. Éstos últimos junto con los arriba mencionados merecen la pena verse en el anochecer y completar la visita a la luz del día.

Y como dirían los yanquis last but not least, hay una obra de teatro que proximamente se va a representar. Está dirigida por Juan Duque, actor onubense afincado en Sevilla más conocido en la Blogosfera como Luz de Gas. Sí, se trata del radioblog que desde hace unos años es punto de encuentro entre blogueros.

Se trata de Las Preciosas Ridículas, de Molière, que se va a representar los días 7-10 de julio en Escénica de la calle San Luis. Y un aliciente para los bolsillos es que la entrada es gratuita hasta completar aforo.

Las vacaciones son añoradas, recordadas y ansiadas durante el resto del año. No conviene tampoco saturarlas de actividades y acabar reventao de ellas. Si no descansamos y desconectamos (**) durante las vacaciones no se considerarán como tal.

Pero merece la pena una inventiva para hacer cosas diferentes... en el lugar de siempre.

(*) algunas se mantienen e incluso se van consolidando, otras en cambio son fruto del entusiasmo de un año y se quedan en eso. Hace justo un año, tuve la "mala suerte" de que la Hermandad de
Santa Lucía decidiera estrenarse con su velada un fin de semana anterior a mi examen de oposiciones.

(**) siempre he sido enemiga de los deberes de verano para aquellos niños y adolescentes que aprueban el curso.

Mademoiselle Dorleac

2010-06-26T23:59:00.008+02:00

En ocasiones puede ser una ventaja que se alarguen las cosas. Algo así me pasó con Catherine Deneuve. Durante años, en los 80, la imagen (y la información) que tenía de ella procedía de sus apariciones en el ¡Hola! del brazo de Yves Saint Laurent en los desfiles parisinos cuando no de las fotos publicitarias de su perfume.

La consideraba una actriz francesa retirada hasta que la vi en Indochina (1992). La película en sí es la versión franco-manglaresca de Memorias de África que no despierta demasiado interés por sí misma. Es la fotografía y sobre todo las interpretaciones (la de Deneuve y la de Vincent Perez por entonces liado con Carla Bruni fue la razón de que viera la película). Años después descubrí el rol con esa extraña combinación de gelidez y sensualidad que desplegó la Deneuve en los 60. La vi en Belle de Jour y en Tristana.

Hace un par de años leo sobre su hermana Françoise Dorleac. Y a los pocos meses me entero que echan Les demoiselles de Rochefort en el cineclub de la Ugt. Supe de golpe de la existencia de la hermana, de la actriz y de su trágica desaparición.

Françoise Dorleac era la hermana mayor de Catherine Deneuve. Hija de actores, nació en 1942. Muy pronto deja el instituto y se inscribe en el conservatorio desde donde dará el salto al cine, desfilando también para Christian Dior. En 1964 le llega su primera gran oportunidad y a partir de entonces es requerida por Truffaut y Polanski, entre otros, que modelan su registro de mujer vivaz y elegante a la vez en películas emblemáticas como La peau douce (La piel dura) y Cul de sac (Callejón sin salida).

Animó a su hermana pequeña, Catherine (quien tomó el apellido de soltera de la madre) a que se iniciara como actriz. Juntas coprotagonizarían la chispeante y no menos kitsch Las señoritas de Rochefort. Es un musical atípico aunque esté lleno de topicazos: en la Francia de los años 60 Jacques Demy se empeña en homenajear a los musicales americanos, se trae a Gene Kelly como no podía ser menos (fue Un americano en París) y le suelta dos pelucas y dos mandolinas a las hermanas que si no llegan a ser más que encantadoras y suficientemente diferentes entre sí habrían quedado como las Pili y Mili gabachas (sin menoscabo de las Pili y Mili patrias, binomio inseparable y regocijante que adoro).

Recuerdo que cuando vi la película, una vez que superé el estado ojiplático que me dejaba ver aquel estallido de color, de candor y de encanto de villa marítima, me fijaba alternativamente en una y otra hermana, muy parcidas y distintas a la vez. Primero me fijaba en Catherine que parece por momentos más resuelta de lo habitual. Pero no encajaba del todo en el papel de adolescente pizpireta. Luego me fijaba en Françoise, de rasgos más desiguales pero de mirada subyugante. Tampoco me parecía encajar en la edad. Pero esa era lo de menos, parecían dos damas de la escena que rememoraban sus andanzas juveniles muchos ante de que alcanzaran una merecida fama.

Françoise Dorleac falleció en un accidente de tráfico, el 26 de junio de 1967, tal día como hoy. Hacía dos meses que se había estrenado la película y se dirigía al aeropuerto de Niza para tomar un vuelo a Londres para asistir al estreno de la que se convirtió en su última película El cerebro de un millón de dólares. Tenía 25 años. Como dato espeluznante murió carbonizada y el cuerpo quedó tan irreconocible que sólo supieron de ella por un trocito de dni.

Una vida truncada que marcó a su hermana Catherine y a compañeros como el propio Truffaut (quien dirigió a las dos) y una carrera interrumpida que había tenido un despegue espectacular: 20 filmes en 8 años, con renombrados directores.

Dicen de Françoise Dorleac quienes la conocieron que era divertida, de risa fácil, fuerte pese a su aparente fragilidad y con ideas muy claras sobre sus personajes, no era infrecuente que al rodar preguntara muy a menudos sobre los mismos.

No he visto su última película, del bizarro Ken Russell. El tiempo juega a mi favor para descubrir y disfrutar de esta actriz francesa cuyo rostro no envejeció en la pantalla ni en nuestras retinas pero cuya vida debió alargarse.

* Post relacionado: El increíble encanto de Roger Vadim

Si yo fuera

2010-06-25T11:44:00.004+02:00

Hace unas semanas, Chema me pasó este meme en forma de cuestionario. Hace tiempo que no circulaba uno por la Blogosfera y éste no lo había respondido. Ahí va:

Si yo no tuviera nombre... me lo inventaría, como he hecho

Si yo fuera hombre... no me imagino como tal, mi personalidad es marcadamente femenina

Si yo fuera mujer sería... lo que soy, tal y como soy
Si yo fuera animal sería... un delfín
Si yo fuera un insecto sería... una mariquita
Si yo fuera un árbol sería... uno frondoso y que diera mucha sombra
Si yo fuera un sentido sería... el gusto
Si yo fuera un elemento sería... agua
Si yo fuera una parte del cuerpo sería... el ombligo
Si yo fuera un adjetivo sería... desordenada (en casa)
Si yo fuera una comida sería... pasta
Si yo fuera una galleta sería... danesas
Si yo fuera una bebida sería... coca cola
Si yo fuera una fruta sería... plátano
Si yo fuera un postre sería... tarta de chocolate
Si yo fuera un olor sería... a libro antiguo
Si yo fuera un sonido sería... el de la lluvia
Si yo fuera un color sería... turquesa
Si yo fuera un trabajo sería... bibliotecaria
Si yo fuera un vicio sería... el alcohol
Si yo fuera una religión sería... judaísmo
Si yo fuera un electrodoméstico sería... batidora
Si yo fuera un objeto de baño sería... el espejo
Si yo fuera un libro sería... El árbol de la ciencia
Si yo fuera un escritor sería... Antonio Machado
Si yo fuera un actor... Montgomery Clift
Si yo fuera una actriz sería... Katharine Hepburn
Si yo fuera una serie de televisión sería... Remington Steele
Si yo fuera un personaje de cine sería... Escarlata O'Hara
Si yo fuera una canción sería... Day tripper (y el resto de Beatles' songs, todas en realidad)
Si yo fuera un grupo sería...The Beatles
Si yo fuera un cantante sería... Mikel Erentxun
Si yo fuera un disco sería... Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band
Si yo fuera un instrumento sería... la batería o el piano
Si yo fuera un cuadro sería... El matrimonio Arnolfini
Si yo fuera una escultura sería... Dafne y Apolo
Si yo fuera una prenda sería... un pañuelo (para llevar al cuello)
Si yo fuera un regalo sería... un libro
Si yo fuera un juego de mesa sería... el parchís (estilo mi madre)
Si yo fuera un mueble sería... la cama
Si yo fuera un perfume sería... Flore, de Carolina Herrera
Si yo fuera un personaje histórico sería... Leonor de Aquitania
Si yo fuera una estación del año sería... otoño
Si yo fuera una fecha sería... 27 de abril
Si yo fuera una hora del día sería... las dos de la mañana
Si yo fuera un mes sería... abril
Si yo fuera un día de la semana sería... jueves
Si yo fuera un momento del día sería... la tarde
Si yo fuera un lugar sería... la playa
Si yo fuera una ciudad sería... Sevilla
Si yo fuera un planeta sería... otro habitado
Si yo fuera un continente sería... Europa
Si yo fuera un mar sería... Mediterráneo
Si yo fuera un número sería... 8
Si yo fuera una sensación sería... visual
Si yo fuera un estado de ánimo sería... alegre
Si yo fuera un pecado sería... la gula
Si yo fuera una edad sería... 28
Si yo fuera una palabra sería... gracias

Les paso el meme, si les apetece hacerlo, a Mª Jesús y Pedro.

Llegó el verano

2010-06-21T18:34:00.028+02:00

El chamán señaló con su bastón el altar de piedra donde se había posado el primer rayo de luz

El avellano del zahorí vibró frenéticamente ante el hallazgo

No había planes mejores que aquél

¡Qué viene, qué viene!

Había llegado la hora de

o en su otra vertiente

Tampoco faltarán

Es un derecho, pero si no te toca, al menos será buena señal

Y siempre hay uno que deja huella

¡Llegó el verano!

El rompecabezas de Napoleón

2010-06-20T11:40:00.009+02:00

Si os gustan los puzzles de cuadros y además sentís simpatía bonapartista, pinchad en las imágenes y pasaréis una tarde de domingo entretenida.

O si preferís ir recomponiendo monumentos de París, aquí tenéis otros modelos. ¡Cuidado que engancha!

El gabinete de Rebeca

2010-06-17T17:57:00.015+02:00

Mujer leyendo (Carl Larsson, 1895)

... La señora de Winter solía usar el gabinete por la mañana (...). Éste era un cuarto de mujer, gracioso, delicado, el cuarto de alguien que hubiera escogido con gran cuidado cada uno de los muebles, para que cada silla, cada florero, cada detalle estuviera en armonía con el todo y con la personalidad de su dueña. Parecía como si hubiera puesto el cuarto diciendo: "Esto, para mí; y esto, para mí. Y esto, y esto también". Eligiendo entre los tesoros de Manderley todo lo que le había agradado, rechazando lo corriente y lo mediocre, eligiendo con seguro instinto únicamente lo mejor de lo mejor. No había allí mezclas de estilo ni confusiones de época y el resultado era de una perfección sorprendente y aun asombrosa, no fríamente severa como la del salón que se enseñaba a los turistas, sino lleno de vida, compartiendo algo del resplandor y la exuberancia de los rododendros que se estrechaban bajo la ventana (...).

Me senté al escritorio y me extrañó que aquel cuarto tan encantador y perfecto de colorido, fuese al mismo tiempo tan práctico, tan marcadamente eficiente. No sé, pero hubiera yo supuesto que una habitación como aquella, amueblada con gusto tan exquisito no obstante la exagerada profusión de flores, tenía que ser un lugar de belleza pura, íntimo y bueno para el descanso.

Dama en el escritorio (Casimiro Sainz y Saiz, 1875)

... Pero aquel escritorio, aunque bellísimo, no era un lindo juguete donde una mujer se sentara a escribir cartitas, mordiendo la pluma y abandonándolo luego durante varias semanas, con la carpeta algo torcida. Las casillas interiores estaban marcadas: "Cartas pendientes", "Cartas para archivar", "Casa", "Finca", "Menú", "Varios", "Direcciones". Las etiquetas estaban todas escritas con aquella letra muy sesgada y picuda que yo ya conocía, y me sorprendió, casi me sobrecogió, al reconocerla, pues no la había vuelto a ver desde que quemé la página del libro de versos, y creí que nunca más la volvería a encontrar.

Set del rodaje de Rebeca (1940, Alfred Hitchcock). Casa del embarcadero.

En estos días de estremecedora efeméride, me acuerdo de que hace 70 años del estreno de Rebecca. No hacen falta recordatorios ni fechas, siempre hay un motivo -y un momento- para revisionar y disfrutar de la obra hitchcockiana.

La protagonista sin nombre, la casa solariega de ensoñación, el amor sin comunicarse. Las malas que son tontas y las buenas que son listas. La novela es un folletín perversamente delicioso. Fue mi descubrimiento de un verano tras encandilarme una vez más con la película más british de su autor.

Hitchcock, Joan Fontaine y Laurence Olivier en el set de Rebecca.

Y el mundo marcha

2010-06-15T23:00:00.006+02:00

Lo que empezó como un problemilla del ordenador (tardaba en encenderse) ha acabado convirtiéndose en todo un apagón tecnológico (me quedé sin internet cuando la madre de todos los virus atacó mi equipo). Y en parte sigue pues me han puesto un disco duro provisional mientras intentan reanimar el mío. Tengo internet desde el viernes pasado pero ha sido el período de tiempo más largo que, a la par consciente e inconcientemente, he estado sin conexión a Internet. Durante los primeros días me resultó un fastidio, luego la avalancha de trabajo (terminando un curso de la Universidad por la tarde que ha coincidido con el final de las clases en la academia en plena época pre-Selectividad) me dejaba tan escaso tiempo libre que no me daba cuenta de la ausencia y este finde me he involucrado en un proyecto que ha surgido en las Salesianas que me va a ocupar parte del verano y espero continuar en septiembre.

Hay una idea que me acompaña últimamente: que el mundo y las cosas son "así" y son tan "asín" que son irremediables. Quién habla de Haití, quién hablará de Sudáfrica. Sus desgracias y alegrías quedarán en las hemerotecas pero el día a día de haitianos, de sudafricanos y de los seis mil milones de almas que habitamos este mundo cambiante y sin embargo siempre desafiante para el hombre; sigue en su sempiterna marcha, sólo interrumpida cuando nos apeamos de este tren en marcha.

Desde jovencita sentí el impulso de cambiar el mundo pasando antes por mi propio cambio, como decía Gandhi. Siempre he pensado que a nivel global, hay cosas que no cambian, que ha habido y habrá injusticias y guerras, muerte y destrucción. Y que en medio de todo mal siempre habrá un bien, una buena persona, una buena acción. Y que no hace falta irse a las misiones porque es tu vecino el que lo pasa mal. Hoy día con la crisis económica este hecho es más palpable aún. Pero hasta qué punto estamos anestesiados. O es que necesitamos otra revolución francesa que trastoque los órdenes establecidos.

Pero qué somos si no gotas de agua en el océano o granitos de arena en el desierto.

La vida es aquello que transcurre mientras hacemos planes, dijeron en cierta ocasión. Pero tiene una belleza y una fuerza que nos lleva a querer vivirla, exprimirla y dar lo mejor de cada uno. Porque cada uno es único y lo que aporta será también único.

Pasear con un amigo, almorzar con la familia, leer con un niño, saludar al vecino, sonreír al conductor del autobús, explorar tu corazón que es bien grande y tender una mano. O mejor aún, las dos que tenemos.

How I Met Your Mother

2010-05-31T16:40:00.010+02:00

Los lunes no serían lo mismo sin Cómo conocí a vuestra madre (HIMYM). No miren en la teleguía. Todo se debe a mi propia programación pero es que no hay mejor día que el lunes para disfrutar de esta estupenda sitcom.

En mi caso se une el hecho de que llego del trabajo por la noche, mientras que otros días lo alterno con trabajo a primera hora de la tarde hasta el viernes que libro desde las tres. Es lo que tiene una semana de auténtico barullo laboral en cuanto a sitios, horarios y tareas. Por eso, a cada día que veo la tele (entre semana, los findes son más de cine y leer) le corresponde su dosis de humor, adrenalina, reflexión, entretenimiento o pura evasión que es lo mejor que te da la tele.

Cómo conocí a vuestra madre es un soplo de aire fresco que entra a raudales entre tantos misterios por resolver (¡ojo! que me encantan pero proliferan demasiado), las TSNR (tensiones sexuales no resueltas) que normalmente yo dejaría bien atadas y las kilométricas tramas que abusan de cliffhangers. Como sitcom cumple con todos los requisitos: capítulos autoconclusivos, de corta duración, escasos personajes y ambientes muy localizados. Evidentemente no falta la sucesión de gags pero es precisamente en su toque de comedia donde traspasa los límites de mera comedia de situación. Es una serie cómica, más que una comedia. Las risas a carcajadas, ruidosas, estallan al mismo tiempo que uno aplaude a rabiar y se retuerce de risa en el sofá. Tus propias risotadas ahogarán las canned laughter que la acompañan.

¿Y quién es el cómico que participa en ella? Ninguno. Awesome! No es al estilo Seinfeld ni ha sido (ni será) cantera de cómicos del Saturday Night Live. Habla de un padre que tiene su increíble historia de amor. Pues bien, no he visto una serie donde se hable tanto de amor y no sea romántica al uso. Quizá la habilidad de los guionistas estriba en esa dualidad cómico-romanticismo. A mí, desde luego, me tiene enganchada en las dos vertientes.

Un día cualquiera acababa de encender la tele, cenaba, terminaba el telediario y veía en el periódico que echaban a continuación. Veo que en La Sexta empieza una nueva serie. A ver qué tal.

Un voz en off nos traslada al año 2030. Pero afortunadamente no salen platillos con cylones de por medio, sino un padre nostálgico que le cuenta a sus hijos adolescente (sospechosamente parecidos a los de hoy día) cómo conoció a su madre a partir del año 2005. Él es Ted Mosby (Josh Radnor). Es mono pero no es guapo. Tiene un buen trabajo pero una mierda de jefe. Es encantador pero también un tío enrrollado, vive en Nueva York y tiene los mismos gustos frikis de su/mi generación. Pero está enamorado. Él no lo sabe pero lo está. En realidad vive en permanente estado emocional de "chico conoce a chica-chico se enamora de chica". Hay quién le gana en eso. Ahí está su amigo de la universidad, Marshall Erikesen (Jason Segel) con su eterna novia Lily (Alyson Hannigan). Y hay quién suspende en eso. Ahí está su amigo Barney Stinson (Neil Patrick Harris), ególatra, infantil, y con un sofisticado código de ligues.

En el primer capítulo se produce el desencadenante de toda la serie: Marshall y Lily van a casarse después de un prolongado noviazgo que empezaron en la facultad (en la litera de arriba de su cuarto compartido con Marshall, como se encarga de recordar Ted) y de vivir juntos compartiendo casa con Ted. Ese mismo día conoce a Robin Scherbatsky (Cobie Smulders), de apellido impronunciable y canadiense, lo que será motivo de chistes continuos (es la versión actual de los chistes sobre Saint Olaf de Las chicas de oro)

¿Será Robin la elegida por Ted como madre de sus retoños?

Desde luego, el personaje de Robin, sin ser mi favorito, es sorprendentemente atractivo. No es fácil hacer de tía buena y resultar entrañable a la vez. Y su sentido del humor es el contrapunto perfecto a las payasadas de Marshall, las inseguridades de Ted, las cursildas de Lily (el único personaje que no acabo de encajar) y las filosofías de Barney.

Barney es punto y aparte. Es un personaje que nace con un Suit up (Póngase traje) y que tiene una historia que contar para cada mujer que se ha ligado (o querrá que se ligue su amigio Ted). Curiosamente yo confundí al actor que lo interpreta con el que hace de hermano mayor de Malcolm, pero se trata del que hacía de niño doctor y que en sus intervenciones en galas de premios se está revelando como todo un showman.

Las teorías sobre las mujeres, los ligues, las relaciones sexuales, sus frases y latiguillos; son todo un puntazo. Es el perfecto ejemplo de yuppie trasnochado de esta década que se ve en ocasiones empequeñecido ante el idealismo ecológico de Marshall, las buenas intenciones pedagógicas de Lily y el buen rollismo de Ted y Robin hacia sus congéneres. Precisamente las intenciones de los tres de no lastimar son las que más veces meten la pata. Barney es genial, es le-gen-da-rio.

A los personajes televisivos de hoy día se les exige más que a los de antes. Si antes simplemente les pasaban cosas, ahora evolucionan. La televisión -norteamericana, of course- está viviendo una auténtica edad de oro con unos productos muy buenos que por fin levantan el sambenito de ser la tele la hermana menor del cine. Pero no se puede comparar un guión cinematográfico cerrado con el de una serie. Y más hoy día cuando la prolongación de una serie depende de cuestiones económicas de audiencia y caprichos de productoras y no del final que quieran darle voluntariamente sus creadores y guionistas.

Se compara mucho a HIMYM con Friends. Para algunos es su sucesora y otros cuantos no bajan a Friends de su pedestal de reina de la sitcom. Friends es una buena serie que marcó una época. Quizá yo la vea más del lado romanticón que del cómico y me fije más en las chicas que en los chicos (al revés de lo que me pasa con HIMYM). Cómo conocí a vuestra madre le debe mucho a Friends. Toma elementos suyos a los que ya nos hemos acostumbrado los televidentes: un grupo de amigos treintañeros residentes en Nueva York cuyas vidas después del trabajo transcurren en un bar de encuentro. Pero se nota que los creadores de HIMYM dan un paso más, haciendo una serie más elaborada, reuniendo diversos géneros (en realidad hoy día ninguna serie de televisión responde a un sólo género) e introduciendo un estilo en la narrativa bastante ingenioso aunque no sea una novedad: los flashback.

La voz en off encaja perfectamente (hay quien le parece abusivo ese recurso, a mí en cambio suele gustarme). Y recordar el pasado de los personajes permite modificarlos continuamente. En cada episodio se relaciona la vivencia actual con una del pasado de un personaje. No hace falta que se esmeren en las modas o en que coincidan los looks. La gracia está en ver cómo influye el pasado en el presente.

Un día cualquiera pusieron la serie a las 2 de la mañana. Pasé a verla a través de Internet y salí ganando. No sólo puedo verla cuando quiera, sin publicidad y a mi ritmo sino que preferí verla en VO. Ahí sí que se sale ganando, por las voces y escuchar los gags originales.(*)

Cómo conocí a vuestra madre es muy divertida, tiene sus momentos entrañables y un guión más elaborado de lo que parece. Todo eso en 25 minutos incluyendo el paparará de la sintonía. It's legendary!

(*) La misma frase estrella de Barney cada vez que hace un Hi5 se entiende cuando la escuchas en inglés. Es un juego de palabras entre legen-dary y dairy (producto lácteo), que aquí ni siquiera se han molestaod en adaptar. It's gonna be legen- wait for it and I hope you're not lactose intolerant 'casuse the second jalf of that word is- dary!. Sería algo así como "¡Eso va a ser -y espero que no sufras intolerancia a la lactosa, porque es -la leche!"

Demencia juvenil

2010-05-29T17:51:00.005+02:00

* 15.45 horas

-¡Chicaaaa!!

Mi padre suelta una estentórea llamada. Yo pego un respingo porque en ese momento ando trajinando en mi cuarto. Ya estoy acostumbrada a que el tono de su voz sea diametralmente opuesto al contenido de su mensaje.

Está en la cocina con la lavadora y me deja instrucciones para el lavado. Ante su atónita mirada cojo un post-it y lo apunto.

- A las cinco la pones y a las 7 vengo yo y tiendo la manta.

* 17.30 horas (aproximadamente)

Pongo el termo del cuarto de baño. Me digo que a las siete habrá agua de sobra para que se duche. Entro en la cocina y veo el post-it sobre la encimera. Lo cojo con indisimulada satisfacción por no haberme hecho falta y lo tiro a la basura.

* 18.30

Salgo de la ducha. Empapada, antes de coger el albornoz (en realidad no me lo pondré, de mayo a octubre uso el natural drying casero), quito el enchufe. Sí, lo sé, estoy describiendo mi propia defunción. Me visto y salgo camino de la academia.

* 19.25

Entro en la academia y veo a un muchacho muy mono. Hasta las gafas de pasta roja no le desentonan. Salgo al patio donde está mi compañera S. fumando. Está sola y le hablo del que está sustituyendo a M. También le pregunto por J.A., un alumno mío que se ha apuntado este mes. Me dice que A. está todavía en inglés terminando un ejercicio.

Me voy a la sala de profesores pero la fotocopiadora está ocupada. Me dirijo a mi clase y van llegando mis alumnos. Se van acomodando y voy a empezar la clase. Antes, les voy diciendo que hoy terminamos el último tema y que la semana que viene empezamos el sprint final, animándoles a que hagan un último esfuerzo que les merecerá la pena. Tengo aún la abierta la puerta de la clase y veo venir al profe sustituto.

- Ya puedes usar la fotocopiadora, Virginia.

(¿Se acuerda de mi nombre? ¡Yo del suyo, noo! Eso no suele pasarme, claro que sus horas no coinciden con las mías y es la segunda vez que nos cruzamos. ¡Y qué manera tan curiosa de decirlo!!). Con estos pensamientos propios de la estación meteorológica en la que estamos me dirijo a la sala de profesores.

* 19.40

Estoy sola en la sala de profesores haciendo fotocopias. Suena mi móvil y hago un gesto de contrariedad. No me gusta dejar el sonido en el trabajo. Y el que me llama debe saber que estoy trabajando.

- Chica, ¿has puesto la lavadora?
(Unos segundos de silencio)
- La... ¿lavadora?
- Da igual, no pasa nada. (En un tono asombrosamente neutro)

No me da tiempo a decir que he puesto el termo. Mi padre es el perfecto ejemplo de que se puede arruinar a las compañías telefónias. Las palabras lavadora y termo se enmarañan en mi mente como si sus respectivos cables se enredaran cual ovillo de lana y un gato juguetón lo hiciera rodar de la sensación de haber hecho algo que me han encargado a la de no haber hecho algo que me han encargado.

Vuelvo a las hojas fotocopiadas y entro en la clase. Les reparto las fotocopias y durante los siguientes minutos lleno la pizarra (y espero que sus cabezas) de la trayectoria de la UE.

Termina la clase y veo a un alumno de Grado Superior esperándome. Me entrega un ejercicio que ha hecho para que se lo corrija. Veo su nombre escrito.

- Tú te llamas A. y no J.A.

El muchacho me dice que sí, muy bajito y sin darle importancia.

- Y yo llevo un mes llamándote con un nombre compuesto. La cosa es que cuando te llamaba A. es justo cuando pensaba que decía mal tu nombre.

Salgo de la academia y me voy a casa andando. El atardecer es precioso. El calor se ha alejado pero la luz aún brilla entre las jacarandas de la avenida.

Cuando llego a casa rebusco en la bolsa de basura. Allí estaban los pedacitos del post-it. Había escrito "enchufar..."

De Roma a Gades

2010-05-27T14:34:00.011+02:00

Las Consejerías andaluzas de Cultura y Educación en colaboración con el Gabinete Pedagógico del Museo de BB.AA. de Sevilla, han desarrollado este juego multimedia en flash para los alumnos de Secundaria.

Como indica su título, "De Roma a Gades", se trata de un recorrido virtual por la Vía Augusta, calzada romana que comunicaba ambas ciudades, pasando por Castulo, la costa mediterránea y los Pirineos.

Formando equipos, hasta 6 jugadores pueden participar de manera simultánea en el juego. La ambientación en la época está presente desde que lo inicias, con la música, aunque sea estilo Quo Vadis, la caracterización de auriga para cada jugador y los papiros que se despliegan en cada pregunta.

Es un juego muy sencillo pero muy entretenido a la vez. Una combinación del Juego de la oca con el Trivial con un recorrido lineal y las preguntas clasificadas en 6 categorías: Historia, Geografía, Espectáculos, Historia del Arte, Literatura y Costumbres. La pregunta te la hace un dios vinculado con el tema de la pregunta (Apolo, Saturno, Minerva). Cuando se llega a Gades, si no has reunido los seis galardones te harán retroceder.

Así el juego se puede alargar, pero en caso de empate le da emoción. Las preguntas son muy sencillas, algunas muy específicas y salvo un par demasiado localistas (responder en qué dirección está orientada la puerta romana de Carmona en un colegio asturiano tendrá su mérito), la mayoría son preguntas generales. Yo ya me he caracterizado, juegan una partida?

* Juego:

http://www.juntadeandalucia.es/averroes/html/adjuntos/2008/01/29/0002/index.html

* Descarga:

http://www.juntadeandalucia.es/averroes/html/adjuntos/2008/01/29/0002/index.html

La maja del perfume

2010-05-24T15:28:00.012+02:00

Mi madre conserva una caja con un dibujo de una mujer vestida de maja goyesca. Si la destapo me llega el añejo aroma que acompañaba a mi abuela. Mi hermana quería usarla en nuestros juegos como un regalo a la reina pero para mí siempre fue una exótica marca, la creía extranjera, que se anunciaba a través de una españolísima imagen. Años después supe que la marca Myrurgia era española y que la bella maja había existido.

La bailarina de los pies desnudos.

Bajaban mil deleites de los senos

hacia la perla hundida del ombligo,

e iniciaban propósitos obscenos

azúcar de fresa y miel de higo.

Rubén Darío (1912)

Así describía el poeta a Carmen Tórtola Valencia, una bailarina española que triunfó durante la Belle Epoque y en cuya biografía se entremezclan todos los ingredientes dignos de un folletín.

Nació en Sevilla, en el barrio de Triana, en 1882, pero a los tres años se trasladó con su familia a Londres. No tuvo un nombre artístico sobrepuesto sino que los recibió de padre catalán y madre andaluza. Éstos emigraron a Sudamérica donde murieron. Carmen quedó al cuidado de un tutor inglés que le proporcionó una buena educación pero su repentina muerte la dejó desamparada. Eligió la independencia a un anillo de compromiso y se inició en el mundo de la danza.

Debutó en Londres en 1908 como Tórtola Valencia. Un crítico de la época la describió como "una bella señorita que danza con vivacidad y delicadeza».

Al tiempo que circulaban en torno a ella toda clase de leyendas sobre su origen, fue ampliando su repertorio de baile gracias a la investigación propia que hacía de danzas orientales, africanas y precolombinas. Puede decirse que fue un adelantada al llevar la Antropología a la Danza y que rescató un folklore de los albores del siglo que llevó a los teatros. Su estilo nunca fue academicista pero precisamente la variedad de ritmos que imprimió a sus pies y brazos creó un estilo único.

Tus manos son cual dos palomas blancas

de tu hermosura en el radiante cielo

porque el poder de tus miradas francas

las detuvo en su vuelo.

Senderos son de gloria

tus dos brazos

y son tus manos

mágicas y bellas,

de esas dos cintas de sutiles lazos

dos broches de estrellas.

Pío Baroja (1914)

Triunfó en París, Nueva York, bailó ante maharajás, aristócratas. Los intelectuales de la época se rindieron a su encanto y bellos ojos verdes. Ella abogaba por la liberalización de la mujer desprendiéndose del corsé y alimentó su pasión con hombres y mujeres. No se salva de un sonoro fracaso en el teatro Romea de Madrid en 1911 y en 1915 rueda dos películas, Pasionaria y Pacto de Lágrima. Posteriormente tendrá una existosa gira en Hispanoamérica. En plena efervescencia de la guerra mundial la comparan con Mata Hari.

La sensualidad de sus movimientos eran su seña de identidad, el exotismo que evoca, el oropel que la rodea, el barroquismo de una vida de lujo y los enigmas de su vida, la acompañán allá donde baila. Su personalidad refinada la relaciona con escritores, pintorres, reyes y príncipes de la época. En realidad fue más apreciada por intelectuales que aclamada por las masas, por eso no fue una cupletista al uso y se la sitúa tras la estela de la gran Isadora. En ella se inspiraría Billy Wilder para su Norma Desmond del Crepúsculo de los Dioses.

“Nunca debiera encerrarse la danza en los estrechos límites de un tema preciso y definido. Hay un estilo que puede llamarse natural, ya que no es producto ni de la ciencia ni de la reflexión, sino de la inspiración que brota desafiando todas las reglas, todos los convencionalismos”. Tórtola Valencia

En 1931 se retiró. Se fue a Barcelona desde donde abogó por la República y comienza la etapa más serena de su vida. Se retira con su secretaria, la mujer que la acompaña desde que se conocieron en 1928 y a la que adopta para darle sus apellidos. Se dedica a la pintura y al coleccionismo del arte precolombino mesoamericano. En 1955 muere y su legado es donado al Museo del Teatro de Barcelona. Hace poco hubo una exposición con sus vestidos y una subasta con sus joyas estilo art decó.

"Culta, refinada, inteligente, snob, libre y ególatra. Prodigiosa en el escenario y celosa de su intimidad. Esa fue Tórtola Valencia. Una de las mujeres más fascinantes de su tiempo". Así la define Pilar Queralt del Hierro que ha escrito una biografía suya.

Tiene al andar la gracia del felino,

es toda llena de profundos ecos,

anuncian sus corales y sus flecos

un sueño oriental de lo divino.

Los ojos negros, cálidos, astutos,

triste de ciencia antigua la sonrisa,

y la falda de flores una brisa

de índicos y sagrados institutos.

Valle-Inclán (1922)

City Quiz (11)

2010-05-23T12:52:00.007+02:00

¿Qué ciudad es?

Pista 1: No es una ciudad europea.

Pista 2: Es la capital de un país.

Pista 3: Tiene un nombre geográfico.

Es Ciudad del Cabo. Acertada por Ojo de halcón

¡ Feliz en mi día !

2010-05-21T03:27:00.006+02:00

Hoy es mi santo.

Sí, ya sé que hace poco fue mi cumple. Se me acumulan las felicitaciones y los regalos pero luego viene la sequía (hasta Reyes, nada xD).

Cae en un viernes que ya he planeado, o más bien he encadenado: cervecita con los compañeros del trabajo, café con mi hermana y cañas con las amigas. No está mal. Mi hermana me ha felicitado hace poco con un sms (solemos hacerlo a partir de las 12 de la noche) y en cuanto a los regalos, mi padre fiel a su costumbre, ya me ha dejado dinero en un sobre encima de la mesa (como estoy despierta, ya lo he visto, menos mal que no son los reyes xD). El resto, será sorpresa.

Me gusta mi nombre y me gusta celebrar mi onomástica. Así que lo comparto en el blog con Cine y Literatura de dos tocayas:

"Las olas" Virginia Woolf (1931)

El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente.

Poco a poco, la franja oscura del horizonte se aclaró: se hubiera dicho un sedimento depositado en el fondo de una vieja botella, dejando al cristal su transparencia verde. En el fondo, el cielo también se hizo translúcido, cual si el sedimento blanco se hubiera desprendido o cual si el brazo de una mujer tendida debajo del horizonte hubiera alzado una lámpara, y bandas blancas, amarillas y verdes se alargaron sobre el cielo, igual que las varillas de un abanico.

Enseguida la mujer alzó más alto su lámpara y el aire pareció dividirse en fibras, desprenderse de la verde superficie en una palpitación ardiente de fibras amarillas y rojas, como los resplandores humeantes de un fuego de alegría. Poco a poco las fibras se fundieron en un solo fluido, en una sola incandescencia que levantó la pesada cobertura gris del cielo transformándola en un millón de átomos de un azul tierno. La superficie del mar fue adquiriendo gradualmente transparenciay yació ondulando y despidiendo destellos hasta que las franjas oscurasd esaparecieron casi totalmente.

El brazo que sostenía la lámpara se alzó todavía más, lentamente, se alzó más y más alto, hasta que una inmensa llama se hizo visible: un arco de fuego ardió en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar ya no fue sino una sola extensión de oro. La luz golpeó sucesivamente los árboles del jardín iluminando una tras otra las hojas, que se tornaron transparentes. Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías. "

"The waves"

The sun had not yet risen. The sea was indistinguishable from the sky, except that the sea was slightly creased as if a cloth had wrinkles in it. Gradually as the sky whitened a dark line lay on the horizon dividing the sea from the sky and the grey cloth became barred with thick strokes moving, one after another, beneath the surface, following each other, pursuing each other, perpetually.

As they neared the shore each bar rose, heaped itself, broke and swept a thin veil of white water across the sand. The wave paused, and then drew out again, sighing like a sleeper whose breath comes and goes unconsciously. Gradually the dark bar on the horizon became clear as if the sediment in an old wine-bottle had sunk and left the glass green. Behind it, too, the sky cleared as if the white sediment there had sunk, or as if the arm of a woman couched beneath the horizon had raised a lamp and flat bars of white, green and yellow spread across the sky like the blades of a fan. Then she raised her lamp higher and the air seemed to become fibrous and to tear away from the green surface flickering and flaming in red and yellow fibres like the smoky fire that roars from a bonfire. Gradually the fibres of the burning bonfire were fused into one haze, one incandescence which lifted the weight of the woollen grey sky on top of it and turned it to a million atoms of soft blue. The surface of the sea slowly became transparent and lay rippling and sparkling until the dark stripes were almost rubbed out. Slowly the arm that held the lamp raised it higher and then higher until a broad flame became visible; an arc of fire burnt on the rim of the horizon, and all round it the sea blazed gold.

The light struck upon the trees in the garden, making one leaf transparent and then another. One bird chirped high up; there was a pause; another chirped lower down. The sun sharpened the walls of the house, and rested like the tip of a fan upon a white blind and made a blue finger-print of shadow under the leaf by the bedroom window. The blind stirred slightly, but all within was dim and unsubstantial. The birds sang their blank melody outside.

He puesto el comienzo de la novela pero hay un fragmento en boca de Rhoda que me gusta. Es un personaje que rehúye de todo compromiso y busca la soledad, en realidad es un trasunto de la propia Virginia.

"Todos mis buques son blancos. No quiero los pétalos rojos de los geranios y de las malvas del huerto. Quiero pétalos blancos que floten cuando inclino el cuenco. He recogido los pétalos y los he puesto a nadar. Aquí pondré un faro. Y ahora voy a balancear mi cuenco castaño de un lado a otro, para que mis barcos naveguen con oleaje. Algunos se hundirán. Algunos se estrellarán contra los arrecifes. Uno navega sólo. Este es mi barco. Penetra en las heladas cavernas en las que ladra una foca, y cadenas verdes pendientes de las estalactitas se balancean. Se alzan las olas. Sus crestas se enfurecen, fíjate en las luces de los mástiles. Se han desperdigado, han naufragado, todos salvo mi buque, que remonta la ola y se desliza en la galerna y llega a las islas en las que los papagayos parlotean y las lianas..."

Marqués de Santillana.- Soneto XII

2010-05-21T01:18:00.000+02:00

Timbre de Amor, con el qual combate,
cativa e prende toda gente humana,
del ánimo gentil derrero mate,
e de las más fermosas soberana;
de la famosa rueda tan cercana 5
non fue por belleza Virginea,
nin fizo Dido, nin Dampne Penea,
de quien Ovidio grand loor esplana.

Templo emicante donde la cordura
es adorada, e honesta destreza, 10
silla e reposo de la fermosura;
choro plaziente do virtud se reza,
válgame/ deessa, tu mesura
e non me judgues contra gentileza.

Sonetos fechos al itálico modo, s. XV

En el soneto se nombra a Virginia, una doncella romana cuya historia podéis leer en este post.

1 timbre: blasón.
3 derrero mate: quizá aluda al lance final (derrero) del ajedrez; el verso, no obstante, es de difícil interpretación y se han propuesto diversas lecturas.

6 Virginea: Virginia, doncella romana a la que dio muerte su propio padre, Virginio, para que no fuese poseída del decenviro Apio Claudio, que se había enamorado de su belleza.
7 Dampne Penea: Dafne, hija del río Peneo, en la Tesalia, transformada en laurel cuando la perseguía Apolo. Narra este mito Ovidio en Metamf., I, 472-567.
9 emicante: brillante, radiante. Latinismo del verbo emico.
10 Nótese el fuerte hipérbaton en el verso.
12 Inspirado también por la tradición estilnovística y dantesca, no es infrecuente que Santillana acuda en los sonetos a la hipérbole sagrada para expresar la divinización de la dama.

Madrugada de Mayo

2010-05-18T01:33:00.011+02:00

Conversaciones empapadas en jotabeconsevenup y ginebras con rodajas de limón, escalofríos abanicados en Berlín, un cigarrillo de mi boca a la tuya, colecciones de cartas, correr con la Luna, móviles perdidos, botones que saltan por los aires, cine en tu sofá, cine en mi universidad, un apodo chulo, un nombre aún más bonito, unos ojos cuasi negros, rozar tu cicatriz, abrazarte, besarme, Neverland número 37, la melancolía trepa por los recuerdos, regalo del cielo, atraco a las dos, retahílas de conversaciones, onirismo de Lynch, humanismo de Unamuno, garganta de Tom Waits, sonrisas que se esbozan, risas que estallan, viajes sin transportes, psicodelia sin química, lisonja al canto, nuca a la vista, arañazos en mi espalda, esperar sin desesperar, columpiarse en la madrugada, conversación telefónica de 40 pavos, destreza con los cierres a la espalda, doble j y un punto, amistad sin ser amigos, cariño sin ser pareja.

El tiempo se detiene, avanza y retrocede. Nosotros aquí estamos. Son las 01.33 de un martes de mayo.

Todo en una mañana

2010-05-17T13:20:00.008+02:00

El viernes estuve de gestiones varias. A primera hora quedé con mi hermana a desayunar aprovechando que ella tenía que ir a la calle Albareda. Fuimos a La Ibense de la Constitución pero nos encontramos con que la han cerrado (entonces estaba de obras pero por la prensa nos hemos enterado del traspaso). Nos quedamos un buen rato pensando en un sitio para no volver atrás al Horno. Le digo que por el Arenal sólo hay bares de tapas. Me entero entonces que a mi hermana le pasa como a mí: no nos gusta desayunar en un bar de tapas, preferimos una cafetería. Al final ella es la que cae en Los Ángeles, una pastelería en Arfe.

Dos medias tostadas, un café y un zumo y un par de cigarros entre charla y charla cada vez más compenetrada entre hermana mayor -otrora la Rotermeyer y hermana menor -la chica-. En lo mejor de la conversación nos tenemos que recoger.

Mi hermana vuelve a su vorágine laboral y yo me dispuse a ir a Tomás de Ibarra, ya saben, a la institución que somos todos. Pero el destino en forma de itinerario hizo que me encontrara con mi ex. Charlamos un rato poniéndonos al día. Me da la enhorabuena por el trabajo. Tienes lo que querías. Pues sí. Soy consciente de que me ha sonado con soberbia y le comento que estoy de interina y que entre cese y nombramiento siempre hay días sueltos como éste. Alguien que se cruza conmigo me dice un hola. Es A. Le saludo apresuradamente con la mano y por la sonrisa creo adivinar que se imagina con quién estoy hablando. Mi ex también ha reparado en él. Estas cosas sólo ocurren en los sueños, cuando deciden si entras o no en el cielo y te encuentras con todos tus ex.

Llego a Hacienda y ya en el detector de metales (¡qué exageración!) veo una cola de mil demonios. Cojo número y tengo 40 por delante. No me he llevado nada de leer. Al rato alguien suelta un 20 minutos que cojo ávida. Me dispongo a lerlo minuciosamente. Noticia por noticia, carta del lector por carta, viñeta de Cutlas por viñeta, que me encanta. Al buen rato saco el Plauto del bolso y releo pasajes sueltos. Por fin me toca pero resulta que lo mío es por cita (a fecha de hoy lunes, no queda cita para todo el mes de junio).

Me voy para la Facultad de Filología pero antes paso por una papelería. Cuando llego a la Biblioteca de Clásicas hay un cartel diciendo que hoy cierra a las 13 horas. por no-se-qué seminario en vez de las 14h. Miro el reloj y son las 13.10. Al salir noto que me tocan en el brazo, O me cae algo. Me vuelvo pero no veo nada ni a nadie. Y cuando sigo andando al mover el brazo un enorme saltamontes pega un brinco desde la manga de la chaqueta que llevo. Verde militar para más señas. ¡Qué susto me llevo!

En Correos me toca otra cola. Esta vez hay un Adn que trae otro cupón para la Fnac. Es el 3º que cojo. Estoy tan abstraída que se me pasa mi número en dos más. Menos mal que me atienden.

Me paso por la Fnac pero no hay ningún clásico que me llame la atención. Paso por Filella y se me antoja un tronquito de chocolate. ¿Lo han cambiado de sitio?. No, es que no quedan, ni siquiera el de crema. La voz sensata del régimen acude en mi ayuda para no tomar otra cosa.

Casi llegando a casa me llama mi amiga A. Me propone ir el sábado a San Telmo que hay puertas abiertas. Me sorprende la propuesta pero no me apetece. ¿Ya lo conoces? Y tanto. ¿Es con guía verdad? Yo estuve así en el 2002. Le propongo quedar sólo para comer y quizá ir al cine pero me dice que irá con la hermana y dejamos la comida para el domingo. Conforme.

Llego a casa y ha vuelto la conexión a Internet. ¡Hurra!

La vuelta al mundo en 80 segundos

2010-05-16T13:04:00.007+02:00

Para presentar su nueva cámara digital Cyber-shot HX5V, Sony se la dio al cineasta Alex Profit para que se diera un garbeo por el mundo como el Phileas Fogg del siglo XXI. Cámara en mano y pasando por las mismas ciudades que su antecesor literario. Un viaje de 80 días resumidos en 80 segundos de imágenes.

El detalle del globo terráqueo me encanta.

¿Reconocéis las ciudades?

Sombra aquí, sombra allá, y rivalidad de por medio

2010-05-13T11:24:00.005+02:00

Si tenemos en cuenta que hasta 1981 no aparece la categoría de Mejor Maquillaje en los Premios Oscar, siendo un elemento imprescindible en el cine por los efectos de la iluminación y recurrente en el teatro, es un indicio de que no tenía ningún mérito la pericia en ese gremio de la caracterización. En primer lugar porque la tradición que llegó al cine es que los actores debían saber maquillarse y también porque precisamente muchos actores al no triunfar acababan dedicándose a eso.

En el ochenta por ciento de las películas rodadas entre 1920 y 1950 aparece el apellido Westmore en el apartado del Make Up.

En 1917, George Westmore fundó el primer departamento de maquillaje de la historia del Cine. Este cockney judío fabricante de pelucas llegó a Hollywood donde continuó con su profesión que amplió al mundo de la peluquería en general y al del maquillaje. Con él se inaugura una dinastía del carmín y el postizo que continua hoy día brocha en mano con resultados de estrella en el Paseo de la Fama incluida.

Sus hijos, los mellizos Perc y Ern tenían 9 años cuando pasaron de desenredar bisoñés a ayudarle en la fabricación de pelucas. Y junto a su otro hermano, Monte, trabajaron con el padre en el maquillaje del Rey de Reyes de Cecil B. de Mille. Tarea nada fácil si tenemos en cuenta que el actor que encarnaba a Jesucristo era H.B. Warner, aficionado a la bebida y que solía llegar cada mañana a los estudios abotargado y ojeroso (por si no conocen al actor, es el farmaceútico de Qué bello es vivir).

Perc, Wally and Bud Westmore

George Westmore destacó entonces por no adscribirse a ningún estudio, en realidad todos contaron con él, Universal, Paramount, Warner, Rko. Decidió abrir su propio salón de belleza en Hollywood Boulevard pensando que las estrellas de Hollywood confiarían en él para sus fiestas, más allá de los retoques profesionales. Pero no tuvo suerte.

En realidad hacía tiempo que había sido destronado como el rey del rizador de pestañas. Pero lo que no puso soportar, nunca, fue que lo fuera por sus propios hijos. Fue su hijo Monte quién le depiló las cejas a Rodolfo Valentino, se las rediseñó, le untó los labios con vaselina para darle brillo y creó su look de peinado hacia atrás y patillas recortadas en ángulo.

Cuando ampliaron el departamento de maquillaje, nombraron jefe del mismo a su otro hijo Wally y en 1931 su hijo Ern le reemplazó en Cimarrón. Monte Jr. sería el encagado de Lo que el viento se llevó.

Hollywood prefería a los vástagos que al progenitor. Aquello fue demasiado para George, que no soportó la rivalidad de sus hijos, una numerosa prole que parecía que había aprendido demasiado bien el oficio.

Un día de 1931, se preparó su propio potingue y lo ingirió. Murió por envenenamiento de mercurio.

Biografía en Wikipedia: Como sólo estaba la biografía en inglés, la he redactado en español basándome en este mismo post. Se puede comprobar en el Historial donde sólo aparece mi nick.

Romance del prisionero

2010-05-12T11:31:00.004+02:00

Que por mayo era por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor;
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor;
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que yago en esta prisión,
que ni sé cuándo es de día,
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

El origen de las Universidades

2010-05-10T12:12:00.009+02:00

Aunque el programa Erasmus no se llame así por el humanista del Renacimiento Erasmo de Rotterdam (su nombre responde a las siglas European Region Action Scheme for the Mobility of University Students -Plan de Acción de la Comunidad Europea para la Movilidad de Estudiantes Universitarios- pero creo que indirectamente influyó la figura del pensador en su denominación), el Plan Bolonia sí fue firmado en esa ciudad italiana, lo cuál no es casualidad.

La Universidad de Bolonia fundada en el año 1088, es considerada la más antigua de Europa (*). En España, es la de Palencia, fundada por el rey Alfonso VIII de Castilla en 1208 aproximadamente. Apenas tuvo continuidad y pocos años después nacería la de Salamanca, la primera en Europa en tener el título de "Universidad". Junto a la de Santiago de Compostela (la Fonseca de la popular canción), la Complutense, Granada y Sevilla son las más emblemáticas de España en cuanto a antigüedad.

Esto es en el mundo occidental pero no debe considerarse una creación europea. La educación, sobre todo la de los niños, estaba organizada desde siglos anteriores. En la Antigüedad clásica existieron escuelas y grandes filósofos fueron educadores de personajes no menos célebres e importantes de la Historia (Platón, Aristóteles, Séneca). Pero es en Oriente, en China, la India, donde encontramos escuelas superiores antiquísimas. Tradición que pasó a las escuelas persas y árabes. En el mundo musulmán, las llamadas madrasas eran escuelas adheridas a la aljama (la mezquita principal de la ciudad) que impartían, estudios principalmente teologales.

Todo este bagaje tuvo su influencia, sin duda, pero no fue la causa de que en la Baja Edad Media (siglos XIII-XV), Europa quedara sembrada de Universidades: Sorbona, Oxford, Coimbra, Lovaina, St. Andrews, Basilea, etc.

Para rastrear los orígenes de la Universidad en Europa, debemos acudir a la característica que ofrece la misma época de su nacimiento a lo que se une la tradición propia de educación que había en el Occidente medieval. La cultura grecolatina quedó muy resentida de los movimientos de pueblos germánicos que propiciaron la caída del Imperio Romano (el año 476 d.C. es la fecha clave de ello). Europa cambió sustancialmente en los primeros años de la Edad Media, ofreciendo ya, aspectos más medievales que de su pasado romano. Lo más llamativo será la ruralización creciente que conlleva no la desaparición de las ciudades pero sí su lenta decadencia demográfica, urbanística y social. La cultura queda en manos de la Iglesia, la cuál también queda involucrada en ese proceso de tal manera que, los grandes centros religiosos, como se sabe, radican en monasterios, institución entonces típicamente rural. En la soledad del inmenso campo de la época, rodeado de frondosos e ignotos bosques, el trabajo individual del monje amanuense, más dócil que intelectual, será la herramienta fundamental para la conservación, tranmisión y por último enseñanza de la cultura clásica. Aunque será la latina la más mimada. La Iglesia de entonces repudia lo clásico por sonar a pagano pero considera un acto divino de salvación la conversión al Cristianismo. No será casualidad, por tanto, que las obras de la Patrística, escritas en medio de convulsos años sean las que queden al resguardo, así como otros autores más o menos reconocidos pese a su paganidad. El caso más significativo es el de Platón por su filosofía, considerada muy próxima al Cristianismo (en aspectos com la concepción del alma o la práctica de virtudes). En los monasterios hubo pequeñas escuelas, inspiradas en el modelo curricular benedictino, que acogían a hijos de la nobleza, fundamentalmente a aquellos que nacían en tercer lugar y eran destinados a la vida monacal.

La Plena Edad Media (siglos XI-XII) es la etapa que hace de bisagra preparando los cambios que se avecinan con la Baja Edad Media. El surgimiento, cada vez más pujante, de un grupo social como es la burguesía, ligado al comercio y las profesiones liberales y por tanto con una mentalidad abierta alejado de férreas y pétreas convicciones sociales como es el caso de la nobleza, junto a un aumento considerable de la población y una serie de imperceptibles pero notorios adelantos tecnológicos (la apertura de espacios agrícolas fue la que produjo en realidad el boom poblacional), conllevan al resurgimiento de las ciudades.

Los monasterios ceden paso a las catedrales y serán las escuelas catedralicias los gérmenes de las futuras universidades europeas. La universidad por tanto es genuinamente urbana, aupada por la burguesía y nuevas ordenes religiosas (dominicos y franciscanos). El término Universitas hacía referencia a cualquier comunidad agrupada con un fin. Serán los profesores los que se agrupen para garantizar su autonomía basándose en la conocida "libertad de cátedra" y también los estudiantes. Algunas de estas escuelas alcanzan el grado de Studium Generale cuando reciben a alumnos de otras diócesis y expiden títulos con validez fuera de ellas.

En un mundo cambiante, las nuevas fuerzas sociales y económicas de los gremios y la burguesía en general, se apoyarán en las Universidades como vía de superación y diferenciación. En Italia, con un poder tan fragmentado hubo comunas municipales que consiguieron consolidarse y dieron lugar a repúblicas tan florecientes como al de Florencia o Venecia. La Iglesia sustenta un enorme poder temporal y auspicia la creación de universidades. Las Universidades tendrán sus propios estatutos y recibirán privilegios jurídicos y sociales por parte del poder civil y el papado.

Es en esta época cuando se recupera el Derecho Romano, cuyo estudio se realiza en las universidades y se convertirá en la especialidad de la de Bolonia. También se recupera la obra de Aristóteles, prácticamente un desconocido debido a que su obra provenía de traducciones del griego al árabe. El pensamiento platónico también cede al aristotélico.

La organización de los estudios universitarios era como la conocemos hoy día. El cambio ha sido cuantitativo en cuanto a número de estudios y estudiantes y la progresiva mercantilización que sufre hoy día la institución (pocos somos ya los que estudiamos por amor al conocimiento). Cada Universidad se organizaba en Facultades y se distinguían las Menores (Lógica, Aritmética, Arte y Música) de las Mayores (Teología, Derecho Canónico, Derecho Civil y Medicina). Las primeras eran preparatorias de la segundas. La enseñanza universitaria se basaba en cuatro pilares: Lectio, Qaestio, Disputatio y Determinatio. La relación entre profesores y alumnos era muy estrecha y se sucedían vivas y acaloradas disputas intelectuales con fluidas comunicaciones epistolares. Una vez finalizados los estudios se obtenían los títulos de Bachiller, Licenciado y Doctor.

(*) Para algunos, la más antigua sería la escuela médica de Salerno fundada en una fecha imprecisa del siglo X. No tuvo continuidad hasta que se refundó. Para otros se trataría de la escuela de san Clemente en la ciudad macedonia de Ohrid (antiguo reino de Bulgaria) que data del siglo IX.

De piratas y pirados

2010-05-06T18:28:00.020+02:00

Desde hace meses es un tema candente en la red. He participado en varios fotos pero no tengo una postura clara al respecto. Resulta más fácil opinar en base a unos argumentos sólidos y optando claramente por una postura ante un choix cornélien y, sin duda, uno se encuentra más cómodo en un terreno fácil de transitar. De ahí mi renuencia a postear sobre el tema, que finalmente no me decido a soslayar.

Voy a ir presentando una serie de ideas, opiniones e interrogantes que me surgen con este tema, a riesgo de que el post quede deshilachado.

* Algo que siempre me ha parecido curioso es el tema de la propiedad intelectual. Aunque conozca el origen del copyright en el Estatuto de la reina Ana (1710), siempre me ha parecido una tomadura de pelo y algo que se ha mantenido durante tanto tiempo, más por los ingresos que genera que por ser algo "que siempre ha existido". Yo me pregunto:

¿Sólo la propiedad intelectual es la que genera derechos de autor?.

Yo respondería que no y recurro al siguiente ejemplo:

¿Acaso se paga por utilizar una obra de ingeniería, sea un aeropuerto, un puente o similar? El arquitecto o el ingeniero que los realiza ha cobrado por su trabajo, pero sólo en una ocasión, no va a recibir nada porque millones de personas utilicen su obra (o inclusen admiren, por darle el carácter estétido que tienen las obras intelectuales).

Sí, pero nadie va a copiar esa obra, pueden replicarme. Es algo relativo. Sin duda es más fácil "copiar" un texto, plagiarlo y hoy día en Internet "coger por la cara" cualquier cosa que se te antoje. Pero estoy segura que si Norman Foster detectara una similitud entre su HSBC Tower (un rascacielos bastante sobrio que no destaca a primera vista por un elemento identificador) y otro edificio, denunciaría al estudio de arquitectura que fuera.

Así que por muy extraña que parezca mi postura, sobre todo porque soy bloguera y por tanto produzco textos (en teoría, soy consciente de que me ha quedado muy ampuloso eso), no entiendo que se le pague a un autor el resto de su vida por utilizar su obra. Y mucho menos que ese derecho se herede. ¡Es el colmo!. Si ya el derecho de autor propicia la holgazanería (qué suerte tengo de vivir a costa de aquello que hice hace años), la transmisión de ese legado encumbra el sino que hay en tantas vidas (qué suerte que mi tatarabuelo escribió aquello que todavía se lee aunque no sea mi caso).

* También me llama la atención, y desde pequeña (ya saben que me es inevitable mirar atrás) la gratuidad de algunos objetos como la tele. Con el tiempo supe que no era mi padre el que pagaba una cuota (con la factura de teléfono ya tenía bastante entonces) sino el Estado y la publicidad los que costeaban las cadenas de televisión. Y desde mi ingenuidad pensaba, si cuando compramos un aparato de televisión no aportamos nada y los fabricantes no son los de la cadena, ésto sale gratis. De hecho, en los primeros años de la Televisión en España, sí se pagaba una cuota que más tarde se suprimió. Creo que en Gran Bretaña sí se paga pero desconozco el tema. Aunque algo sí pagamos: cuando compramos un televisor en el precio va incluido una cuota.

Pues eso, estamos acostumbrados, para bien o para mal, a encender la tele o darle al mando creyendo que lo que vemos se nos da gratis como el maná del cielo. No reparamos ni en la factura de la luz.

No obstante, eso mismo es lo que ocurre con Internet. Cuando decimos que vemos pelis gratis es falso. A mí me sale a 43.65 euros al mes (sí, ya sé que pago más que nadie) las descargas de películas, series, música, libros y programas que hago. Pero cuando navegamos por la red tenemos la misma sensación que con la tele, que es algo que se nos viene dado y que lo usamos sin complejo y a nuestro antojo. No quiero parecer más rara de lo que soy, pero yo he tenido mis cuitas morales cuando he visto un estreno desde Cinetube y no he ido a cine. Mi hermana, que a legalista no le gana nadie (y no sólo por su profesión) me echó una bulla cuando le pasé el Cardio de Miguel Bosé en un Cd virgen. Para ella eso es robar. Para mí no lo es, pero sí me paro a pensar si afecta eso a la industria y al empleo (pregunta que siempre me ronda cuando salgo del Corte Inglés del Duque y paso por la sesión de discos, desde hace años, vacía).

En el Fotogramas de este mes, la firma invitada corresponde a un abogado que está al frente de la Federación para la Protección Intelectual. Con esa presentación, no hay duda de lo que va a decir pero es que mientras leía el artículo, apocalíptico a todas luces, me entraba tal congoja que acababa pensando que cada vez que le doy al play de VLC para ver Cómo conocí a vuestra madre estaba firmando la carta de despido de un pobre desgraciado. Desgraciado, no porque tuviera una birria de contrato o de sueldo sino porque los malos internautas eran quienes lo mandaban al paro.

* Un viernes vi a unos chavales de botellona en la Plaza Padre Jerónimo de Córdoba. Eran pocos pero allí estaban los canis con litronas, los móviles reggaetoneando y haciendo el bulto en los columpios. Miré con desaprobación aquello porque es la primera vez que les daba por irse allí. Hace unos años el Ayuntamiento se gastó un dineral en arreglar el mobiliario irbano y los azulejos de la plaza Cristo de Burgos. Lo hacía después de una década de botellona. Y la emblemática Plaza de España, va por su tercera recuperación urbanística (menos mal que no voy a tener niños, ¿a dónde los llevaría un domingo?). Como en tantas cosas, se espera a que se la situación se desmadre, se haga insostenible y/o cause algún desperfecto para poner remedio.

Yo conozco desde hace muy poco las páginas de descargas. En la actualidad no concibo Internet sin ellas por lo que hubiera preferido que las suprimieran hace ya tiempo. Pero, por qué hay qué suprimirlas.

Éste es el quid de la cuestión.

Pienso que el masivo uso de Internet en los últimos años, no sólo cuantitativamente sino alcanzando a sectores de la sociedad que por estatus, formación, edad o cualquier otra índole personal no se hubieran relacionado con esta tecnología, ha destapado el afán lucrativo de grandes empresas de los medios de comunicación. Internet está perdiendo el carácter aparentemente gratuito que siempre tuvo. Y es algo que no entiendo. El que evolucione hacia una especie de club de pago, no habiendo nacido con esa idiosincrasia y todo se deba a que los que ya de por sí están forrados pretenden aumentar sus emolumentos sacando partido de un invento
tecnológico que ni siquiera es suyo. Puestos a pagar, prefiero costear un monumento a Tim Berners-Lee.

Y a ello se suma, el apoyo de los gobiernos a esas pretensiones demonizando a los ciudadanos internautas. Es consecuencia del Capitalismo que el poder gubernamental se alíe con los agentes económicos del sector de la cultura pero debe ser una consecuencia de la Democracia que los millones de ciudadanos anónimos decidamos de común acuerdo que es lo que queremos y que nuestros representantes legítimos actúen en consecuencia. Es una utopía, lo sé, pero más surrealista me parece que un juez se encargue de enchironar al que hace descargas en Intenet. Y sí prescindimos de la figura judicial y pasamos al acoso y derribo directo de la Administración, eso ya es de república bananera. Y de eso trata la ley Sinde.

No sé si les ha llegado un correo que pone distintos ejemplos de penas en este país. Todos los ejemplos vienen a decir que hagas lo que hagas, hasta matar a una ancianita desvalida, no será peor que intercambiar un archivo en la red. Cabe preguntarse:

¿Descargarse la 6ª temporada de Mujeres desesperadas es lo mismo que robar ese pack de la Fnac?

Si hago lo segundo, cometo un delito y perjudico económicamente al propietario (por no hablar de los daños colaterales que pesen sobre los empleados). ¿Qué pasa con lo otro?

¿Es un delito? ¿Se perjudica económicamente a la productora?

A lo segundo, respondería que sí. A lo primero no me resulta tan fácil contestar. Si eso no es mío, no debo cogerlo, aunque me llegue a través de otros (de lo contrario, la Panto sería inocente de que un alma caritativa le ingresara dinero en su cuenta).

Así de simple.

* Yo no podría vivir sin Internet. Me declaro absoluta fan del mismo, cada día me gusta más y confieso sin pudor que muchas horas de mi ocio giran en torno suyo. Cada uno es libre de hacer el uso que quiera de Internet. De igual modo que veo Sé lo que hicisteis a la hora que echan Sálvame, me descargo pelis y no videojuegos. El uso que le doy a Internet es de ocio pero lo que recibo del mismo es mucho más que entretenimiento. Los productos que me descargo de Internet pertenecen a la Cultura y por eso mismo no debería reprobarse y mucho menos prohibirse ese uso. Montgomery Clift sólo hizo 17 películas pero no todas están a la venta. Gracias a las descargas de Internet, las he visto y las guardo. Y así podría poner miles de ejemplos. Y sí se trata de dar las gracias, también la hago extensiva a esos cybersamaritanos que suben los archivos. Porque todo lo que se baja, se ha subido y yo, debo reconocerlo, no he subido ninguno. Por pereza, desconocimiento o lo que sea, pero no lo he hecho y otros se han toamdo su tiempo y molestia desinteresadamente. Hay hasta un tal Juanito al que tendremos que sobornar en un mundo Sinde..

¿Y qué me dicen de la posiblidiad de ver películas y series en VO? Es la mejor forma de practicar el actual English y no ver cosas tipo curso beginners como John Smith gets up at 7 a.m. He works in an office and he has lunch at 12 a.m.

Parto de la premisa de que la Cultura no es gratis. Es precisamente lo que más alegan los que defienden el uso libre de descargas. Y yo ahí difiero enormemente. Todo tiene un coste en esta vida, distinto es que el coste no recaiga en ti. Ver la tele no es gratis y usar Internet tampoco lo es. Sí resulta indignante que España tenga las cuotas de Adsl más altas de Europa y que el gobierno no haya movido un dedo.

* El otro día le pregunté a mi hermana qué era eso del humo negro de Perdidos. Me dijo que Cuatro había vuelto a cambiar la emisión de la serie y acabó diciéndome que había decidido no ver más series de televisión. Que se enganchaba y cuando menos se lo esperaba la inmisericorde cadena de turno la cambiaba de día, de hora o directamente la suprimía. Comprendo que el perfil internauta de mi hermana no sea el habitual pero no es la única a la que le pueda pasar eso. Sobre todo viendo el panorama tan cutre de la tele. En realidad, no lo reprocho. He sido teleadicta antes que internauta. Y me da igual lo que echen porque he cambiado depantalla pero puedo seguir disfrutando de las pelis y series que me gustan. Si os habéis fijado, apenas nombro la música. Es algo típico de mí, lo poco melómana que soy o tal vez que apenas hago descargas de canciones. Pero sí las escucho en Internet vía Goear para el blog o por el Youtube. Y no lo hago por Spotify porque es de pago. Bueno, hay una versión por invitación pero no me ha llegado.

Por cierto, qué pasa con Youtube. Debería cerrarse o dejarse sólo como la cyberversión de Videos de primera. Pero lo mismo pasa con los medios de comunicación o prácticamente con cualquier web. Yo compro el Fotogramas (y no en versión pocket) porque me gusta mucho la revista, ojearla, leerla y algunos números hasta los colecciono. En cambio hay semanas que no compro el ¡Hola! pero no dejo de pasarme por su web.

Todo lo que existe en Internet es copia. Porque el original no existe en la red sino en manos de su propietario o del servidor. Las fotos, los textos, las imágenes, las películas, las canciones. Todo lo que vemos en Intenet es "copia de". Esto lo ha escrito en su nuevo libro Enrique Dans, conocido gurú de las nuevas tecnologías. (Por cierto, aprovecho para recomendaros el entretenido blog televisivo de su mujer Chica de la tele). Yo misma acabo de reproducir una idea que no es mía. Por honradez intelectual (algo que escasea entre los ávaros propietarios de intelectualidad que no de cultura) y por cortesía, cito las fuentes. En mi blog tengo el llamado Creative Commons que equivale a que cualquiera puede coger lo que pongo (includo modificándolo) pero citándome. Por eso me molestó profundamente cuando en un ocasión vi un texto de mi blog sobre MC copiado alegremente en un post. Insisto en que la clave es citar o pedir permiso. Pero la libre distribución de contenidos es una riqueza cultural que no debería frenarse ni impedirse. El propio Dans es autor de numerosos libros y su postura me recuerda a la de tantos músicos, cineastas, escritores, que siendo autores y creadores están a favor de una libre distribución de sus creaciones. La idea de empecinarse en que lo mío es original y sólo vale eso, me parece cuánto menos ridícula. Ya los griegos supieron darle más importancia al cómo se contaban las cosas que a qué se contaba.

Se trata de que la cultura llegue a cuantas personas sea posible y no se quede en un reducido círculo. En definitiva, ¿qué autor quiere tener un público de 3 gatos?. Joe Strummer consiguió sacar un álbum al precio de un sencillo porque muchos de los seguidores no se lo podían permitir. Pero la cuestión es que les llegara a ellos su música.

Pues a través de Internet me llega el cine, la televisión, la música y los libros que me gustan.

No me gusta un Internet mercantilista que nada tenga que ver con el que he conocido. Y si se trata de que unos ganen dinero que no sea a costa nuestra.

Quizá una posible vía fuera la de Spotify pero yo preferiría que se basara en la publicidad. Por ejemplo, yo tengo un blog en Blogger porque no me supone ningún desembolso directo. Si no existiera me vería obligada a comprar un dominio y no estoy segura de que lo hiciera (lo habría creado ya). Quizá podrían unificarse las webs de descargas o que las gestionara directamente las productoras y distribuidoras. Ellas recibirían dinero de la publicidad (aunque sea con ruiditos como el Test de la muerte-cara Jackson) y nosotros no tendríamos que hacer un desembolso extra. Porque cuando nos gustan tanto un producto, queremos lo mejor. Por eso, yo sigo comprado películas y libros.

Prefiero un mundo ConDescargas, más variado, entretenido y enriquecedor que un triste mundo de prohibiciones SinDescargas.

¡Ah! por cierto, ya no canto en la ducha por miedo a que la Sgae me multe. (vía Facebook).

Virginia en 34 palabras

2010-05-05T14:25:00.004+02:00

Virginia, sevillana, alegre, playa, años 60, chocolate, cardo-decumano, lluvia, Salesianas, otoño, Aguzaderas, The Beatles, parlanchina, nostálgica, Baroja, cine, abuelo, rappel, queso, inquieta, nerviosa, Montgomery Clift, tauro, noche, Estados Unidos, desorden, Betis, Internet, memoria, observadora, bloguera, Medievalismo, bici, y...

me gusta escribir.

¿no salen las cuentas? interina!!

¿Por qué las mujeres tienen una vida más larga que los hombres?

2010-05-02T11:01:00.005+02:00

La marca de ropa Wallis (que yo no tenía el gusto de conocer por mucho que colabore en ella Yasmin Le Bon), sacó hace poco esta campaña publicitaria Dress to kill. Apostar por un marcado tono de los años 50 y combinar la picaresca de la mujer con el despropósito de los hombres, es siempre un acierto en publicidad.

Porque para despropósitos, vean estas imágenes. Es la respuesta definitiva al por qué los hombres viven menos años que nosotras.

Acertijo

2010-05-01T15:02:00.013+02:00

Os propongo como quiz este acertijo basado en el pensamiento lateral.

La profesora les pidió a los alumnos que escribieran un texto utilizando un serie de palabras que les había dado. Rodrigo escribió el siguiente cuento en el cual se ven en negritas las palabras que la maestra le dio.

El capitán le dice a sus marineros:
- ¿Por qué son tan ineptos?
- Les he dicho miles de veces quie primero quiero que eleven la red, y que luego saquen los once peces que allí hay, luego necesito que alguien ate la red y la tape para que nadie se enrede el pie con ella. Una vez hecho esto, cada uno de ustedes prenderá una tea ya que se viene la noche. Luego, se van a meter en la cocina, ahí pueden tomar mate y comer pan. El que come, limpia. Si alguien sale antes de las 21 horas será castigado. ¡Qué así sea!

A pesar de que el texto usa todas las palabras dadas por la profesora, Rodrigo sacó un 1.

¿Por qué?

* Ahora que se ha resuelto el enigma, puedo poner el enlace. Se trata de un blog divulgativo sobre la matemáticas bastante interesante: Numeros.

Trigésimo cuarto aniversario

2010-04-27T13:01:00.008+02:00

Un martes, 27 de abril de 1976, nacía en la sevillana calle de Trajano. Hoy martes, 27 de abril de 2010, cumplo otro año de la treintena y puedo celebrarlo trabajando, en la no menos sevillana calle de San Fernando, con la salud recobrada y la family. Y ningún J. me puede estropear el día :) ¡No pido nada más!

Me adelanto a la fiesta del finde y os invito a mi cumple. Pasad que hay tarta.

Y para nostálgicos como yo, ver la versión de Brenda en Beverly Hills 90210.

El mejor amigo

2010-04-23T13:10:00.008+02:00

El compañero de mis días y de mis noches, el que me hace reír y llorar, el que me enseña cuando aprendo y el que me alecciona sin que lo perciba, duele tanto perderlo como no tenerlo, el que recoge todas mis emociones y me hace descubrir los recovecos de mi alma, aunque pagues por él no tiene precio y quien te lo regala te conoce bien, al que acudes cuando lo necesitas y por puro placer; referente en todas las épocas y momentos de tu vida, seas niño, adulto o anciano siempre estará en tu habitación; alimenta tu soledad, tu vacío, puebla tu mundo; llenará tu hastío a medida que encuentres indescriptible solaz en él, prestidigitador de maravillas, malabarista de sueños, hilvanador de fantasías, con su historia en la Historia, no te pide nada y te lo da todo, embrujo que volvió a uno loco, peligroso para los que temen a este amigo siempre indefenso, aplaca y enerva, con él entras en otro mundo, antídoto sin química; con el que viajas, sueñas, exploras innumerables psiques reencontrándote con la tuya; con él late tu corazón, desparramas tu regocijo; te ofrece respuestas y el doble de preguntas, se hereda y felizmente se contagia su compañía, especialmente de padres a hijos; cuando perdemos las esperanzas en el mundo y en el hombre, nos la restituye; pulsa las cuerdas de tus emociones.

Y hoy es su día.

Me gusta leer y me gustan los libros. Me gusta recorrer la vista en las estanterías atiborradas, con los libros superpuestos, alguno inclinado en otro estante. Me gusta su tacto y su olor, sea rugoso o suave, nuevo o añejo. Siento especial apego por mis libros, me gusta catalogarlos, distribuirlos por la casa. Me gusta leer desde que aprendí en el colegio y veía a mis padres y hermana, leo por gusto, por necesidad o por adicción, no lo sé. Me gusta leer y no me preguntaré por qué.

Esta foto está tomada del blog Bibliotekaria. Os recomiendo un vistazo a las originales fotos que tiene.

Una canción con Arte

2010-04-18T14:45:00.007+02:00

Este videoclip del primer single, 70 million, del grupo Hold your horses! es bastante simpático y como decía mi amigo J. da pie a un quiz, con sus 25 performances de obras de arte.

La canción, que fusiona varios estilos experimentales, también es para escucharla, aquí está la letra.

Yo no quería ser rey

2010-04-14T16:06:00.009+02:00

- ¡Yo nooooooo soooy Can Carloooos! ¡Yo nooooooo soooy Can Carloooos!

Quién así gritaba toda desaforada, con las grandes coletas medio despeinadas, atravesando el ya de por sí largo pasillo de la casa, que se le antojaba más largo que la calle Torneo, con la voz próxima a la niña del Exorcista y que buscaba la impagable protección de la madre que estaba en el salón, viendo la tele o leyendo; era una niña que enarbolaba aquél grito para expeler la rabia que le provocaba tamaña injusticia. Quizá de tratarse de una novedad, hubiera obtenido algo más que una infructuosa sucesión de llantos lastimeros, consuelos intensos mas fugaces y una docilidad disfrazada en el anhelo de seguir participando. Sus posibilidades de tornar las reglas del juego eran bien ínfimas, pero en el fondo esperaba algo así.

Hablo de ello con conocimiento de causa. Viví los hechos y también me los contaron. Porque la niña, era yo.

Era yo la que no quería ser Juan Carlos que con mi lengua de trapo de 3 años unida, a mi particular bautizo de personajes (por aquella época el rubio de Hollywood no era otro sino Paúl Névan) o mi habilidad de adaptar lo que escuchaba por la tele en plan my way como hice con el barefoot hit eurovisivo cantando "Aquí, ¿quién maneja mi barca?"; quedaba convertido más en nombre de chucho (o de finca gerundense) que en ilustre monarca.

¿Y por qué diantres yo no quería ser Juan Carlos I?

En casa no había azules que me indujeran a seguir prefiriendo, 10 años después, al rival del Breve. Y la frase, en clave afirmativa, hubiera tenido sentido de tratarse de una pugna entre mi madre y yo por cuestiones disfrazatorias. Mi primer traje fue de princesa pero yo en la tienda preferí el de piloto de Motociclismo. Luego en el cole me vestí de ratón y de vaquero y ahí sí que disfruté con mi sombrero, mi chalequillo sin mangas y mis pistolas.

El rechazo a la figura del rey es una de las anécdotas más remotas de mi repertorio infantil. Como me la han contado, infinidad de veces, no estoy segura de acordarme por mí misma, tal otros recuerdos. Más que las imágenes en sí, que he reproducido ahora, se me quedó grabado el intento fallido de desquitarme del oneroso cargo. O de dudoso honor. Por eso, siempre digo que mi republicanismo afloró a edad bien temprana. El resto de la familia, cuya simpatía por la causa nunca fue acérrima, se ha convertido a un republicanismo pragmático que en los últimos tiempos, gracias a Felipe, insigne promotor de nuestra causa, linda con una clara antipatía.

En el juego infantil creado por mi hermana, la otra opción era ser la suegra. Ella siempre era la reina y me decía que yo era el rey. Nótese que mi hermana no decía el nombre, era yo, la que nominaba al susodicho pero dada la mala fama de las suegras (hasta que no tuve una, no vi la injusta fama), optaba por hacer el papel del rey, pelele en mano de mi hermana-reina que era la que mandaba. Por algo era la hermana mayor y cuando jugábamos a las compras yo tenía que ser Pepa la frutera y ella era la que venía a comprar. El rasgo freudiano de todas estas andanzas de mi infancia es que anteponía las ganas de juego a un minúsculo intento de rebelión. Eso sí, acudía al amparo de mi madre sabiendo que esta mediaría a favor mía, aunque eso sólo durara el trayecto de vuelta por el pasillo de casa hasta el cuarto de los juegos. Allí mi hermana andaba con el cetro y la corona -de papel maché- y yo, renacuajo de 6 años menos, me resignaba a mi destino.

Hoy, sabido por todos, es 14 de abril. Día para desear República en el saludo, para acariciar viejas banderas tricolores mientras suena en modernos altavoces de ordenador, el Himno de Riego.

Cuando yo aspiro a que haya una república en mi país, suelo caer en el eufemismo de no llamarla la tercera. Por algo tan simple y tan complejo a la vez de no compararla con su precedente. Como dice mi amigo J. "cuánto la quiero pero tan crítico debo ser con ella". Pero hay otra cuestión, y es presentar la república como un proyecto totalmente viable que no quede en mera fórmula política tapa-agujeros, presentándose como vieja sustituta remendona. El pasado, incambiable, ofrece soluciones que por desgracia pasamos por alto. Lo que no hicieron las generaciones de la Transición, queda adeudado para las venideras. En este punto, hago un inciso para referirme al derecho incuestionable que acoge a las víctimas de la dictadura franquista para buscar y enterrar dignamente a sus familiares. Y si es algo que practicaron, con acierto, países vecinos, merece la pena reflejarnos en ese ejemplo. Si nos sentimos protagonistas de nuestra historia y no meros ciudadanos cumplidores de leyes y pagadores de tributos, es menester que respondamos sí o no a lo que se nos impuso, la monarquía hereditaria.

Y si hablo de ese tipo de monarquía es porque rechazo la dualidad de figuras y opto por algo más simple como un Presidente de Gobierno que sea a su vez Jefe de Estado durante un máximo de 2 ó 3 mandatos. Aunque me inspiro claramente en EE.UU. y pongo un límite a la duración del gobierno, no estoy segura de optar sólo por dos legislaturas.

No obstante, por mucho que haya voces que años atrás no hubieran dicho ni pío aunque no sean los más indicados (Anasagastis y Peñafieles varios) y que se trate de esta cuestión tan decisiva con el jolgorio con que se baila un politono en Telecinco, y que periódicos como Público insistan en que los jóvenes, Ni-Ni incluidos, no se sienten monárquicos; me temo que la respuesta sería un SÍ. Y entonces ya los republicanos ni tendríamos ese sueño de "¿y si fuera posible?" Y nos tuviéramos que resignar a este destino.

Ayuda Blogger (4)

2010-04-11T13:11:00.015+02:00

Los blogueros gustamos de acompañar nuestros post, sean del tema que tratemos, de imágenes, en su gran mayoría tomadas de Internet (la de arriba pertenece al blog Banco de imágenes gratuitas). Poner imágenes es bien fácil, en estos momentos que escribo este post, estoy viendo el recuadrito del paisaje que al pasar el ratón nos dice "Añadir imágenes".

Blogger nos permite 3 tamaños de fotografías pero hay ocasiones en que el tamaño grande se queda precisamente pequeño. Hay blogs dedicados a fotografías (os recomiendo el de Susi.a) que utilizan un tamaño enorme que quizá querramos usar nosotros en alguna ocasión en nuestros blogs personales. En mi caso, desde hace tiempo venía preguntándome cómo agrandar las fotos (para mis blogs de Fotos antiguas y sobre todo para el de Montgomery Clift) y bicheando por allá y acullá he dado con la tecla y la quiero compartir por aquí. Básicamente hay dos formas de hacerlo, una manualmente y otra utilizando los servidores de imágenes.

(Mirador del fraile, Arribes del Duero)

Cada imagen tiene unas medidas de anchura y altura insertadas en un código html. Para verlo, pinchamos arriba en "Edición de Html". Verán que cambia el formato del texto que estén escribiendo y aparece el código de la fotografía que es lo que nos interesa. Aparecen muchas letras y números pero deben buscar width (anchura) y height (altura) que van acompañados de unas cifras que acaban en px de píxeles. En la foto que he puesto, el tamaño es este:

width: 305px; height: 410px

Pues bien, si cambiamos las cifras iremos agrandando la imagen a nuestro gusto. Cambiaremos sólo las centenas pero hacedlo proporcionalmente, es decir si se cambia la anchura también la altura, si no, la imagen queda descompensada. La misma imagen la cambio de tamaño a:

width: 405px; height: 510px

(en mi blog la imagen queda cortada por la plantilla a 3 columnas que tengo)

Ésta forma por ser tan artesanal nos permite cambiar la imagen a nuestro antojo. Sólo hay una pega y es que hay imágenes que no "soportan" el agrandamiento y se pierde calidad. Yo aconsejo agrandar las imágenes así sólo 1 ó 2 veces y estar pendiente de que la imagen no se vea peor. Para volver a la vista normal donde se vea la foto y no los códigos html, le damos a "Redactar".

Para tener imágenes realmente extra grandes y que no pierdan nitidez ni brillo esto es, que mantengan la calidad de la foto en su tamaño original, están las webs que alojan imágenes. La más conocida es ImageShack. En español y muy fácil de usar, sólo hay que subir la imagen que tendremos guardada en nuestro ordenador y copiar y pegar el código html que nos ofrecen. No obstante, han cambiado hace poco esta página y ya no permiten elegir el tamaño, sólo te ofrecen uno, y además la imagen se queda alojada allí. Buscando otros servidores, di con uno que no es conocido pero realmente satisface mi necesidad de poner imágenes muy grandes eligiendo distintos tamaños y sin que se queden alojadas en otro sitio que no sea mi blog. Se trata de TinyPic y si pinchan en la imagen que he puesto, verán que les remite a la web pero no se ve allí la imagen.

Hoy día con el Photoshop pueden hacerse auténticas virguerías con las fotos pero les voy a hablar de otro programita, el Photofiltre, menos conocido y probablemente con menos aplicaciones. Pero este post está dirigido a dummies como yo que intentan hacer las cosas por sí mismos. Debo caerle mal al Photoshop porque en un par de ocasiones no he podido descargármelo desde Softonic y como di con éste tan apañao pues me hice fan de él. Para qué sirve el Photofiltre o qué uso le doy yo. Pues para rotular las fotos y también lo uso para cambiar los fondos: los coloreo a mi gusto. Por ejemplo, este cartel que circula en bastantes blogs, en su día yo lo transformé así.

Hay ocasiones en que las imágenes se encuentran en un formato distinto y no las podemos usar. Hay varios formatos de imágenes siendo el más común Jpeg, y también Gif o Png. No voy a explicar cada uno de ellos desde un punto de vista fotográfico sino a aportar una serie de soluciones muy caseras pero muy prácticas que me permiten poner en el blog todo tipo de imágenes sean del formato que sean. Pondré como ejemplo la web Flickr que me imagino que conoceréis e incluso usaréis porque consiste en una web para mostratr e intercambiar fotos. Pues bien, cuando uno guarda una imagen de esa web si no se fija en el formato luego cuando va a hacer uso de ella puede que se encuentre con que la foto está en blanco. Qué hacer en esos casos. Pues capturar la imagen. Es lo mismo que haremos cuando la web no nos deja guardar la imagen porque está inhabilitado el botón derecho del ratón. Y cuando queremos conseguir una imagen de un video del Youtube (o de cualquier video en general).

Cuando tengamos la imagen seleccionada abrimos el Paint, el programa con que se hacen dibujos, le damos al botón ImprPant/PetSis. Sí, jamás le has dado a ese botón, verás ahora el uso que le das. Está situado al lado de la tecla F12 y encima de Insert. Y luego usamos la combinación Control+V. Voilà! La imagen aparece en Paint. Le damos a Guardar cómo. Pero no le déis enseguida a Guardar, porque por defecto se guarda como un mapa de 24 bits y luego no podremos usar esa imagen en el blog. Abrid la pestañita Tipo y seleccionáis Jpeg. De todas maneras, os habréis dado cuenta que el Paint sirve de convertidor de imágenes, así que todas las fotos las podemos pasar al formato Jpeg.

La imagen capturada hay que recortarla porque en realidad hemos capturado la pantalla completa. Para recortar fotos el mismo Windows ya trae incorporados programas como el Microsoft Office Picture aunque prefiero el Windows Live (y puestos a elegir, el de Windows Vista me gusta más que el de Windows Xp).

Si usamos fotos de Internet, los blogueros ponemos un aviso por si el autor de las mismas no permite su uso. Éste es el mío y la traducción al inglés que hice:

Muchas de las fotos y videos mostrados en este blog, han sido encontrados en Internet y se suponen de dominio público. Si algunas de las imágenes están violando las leyes de copyright, por favor envíame un email y las retiraré enseguida.

Most of the pictures and videos shown in this blog are found from Internet and are believed to belong in the public domain. If any image is in violation of the copyright law, please send me an email and I will remove it as soon as possible.

Para ver más recursos y trucos para el blog, pinchad en la imagen que os lleva al recopilatorio que hice en mi space.

City Quiz (10)

2010-04-04T18:42:00.009+02:00

¿Qué ciudad es?

Pista 1: Se encuentra cerca del mar Mediterráneo.

Pista 2: Hace casi 200 años vivió una revuelta que acabó en una matanza.

Pista 3: Ese hecho se reflejó en una obra de arte.

Pista 4: Es una ciudad situada en una isla del mismo nombre.

Pista 5: Se encuentra en el mar Egeo.

Es la ciudad de Chíos. Acertada por Ojo de Halcón.

Un alto en el camino

2010-03-26T21:54:00.005+01:00

Pintura de Ernest Descals (Paso del Cristo de las Aguas por el Arenal de Sevilla)

Llega la Semana Santa y Sevilla acude a su promesa de encontrarse a sí misma, en sus gentes, en sus calles y en su fiesta. Un año, dicen, que vivimos para una semana. Una semana que dura una eternidad y que transcurre con la fugacidad con que se apaga un cirio.

Una semana que es una vida, y una promesa de que se renuevan todas nuestras esperanzas. Un encuentro con el Señor que acude con la fidelidad de quien siempre sale a nuestro encuentro.

Para aquellos que puedan descansar unos días, les deseo que hallen alegría y reposo en estos días y que tengáis buenos paseos y buenas lecturas.

Saeta

2010-03-26T18:42:00.002+01:00

El diablo viste de Zara (*)

2010-03-20T15:10:00.015+01:00

A raíz del post anterior, frente al pegajoso bombardeo que hace el Corte Inglés (sin ir más lejos, mientras posteaba, habré escuchado el anuncio el triple de veces que el resto de los anuncios del post) a la hora de anunciarse, he caído en la cuenta de que hay una marca de ropa que no se anuncia. Vamos que no se gasta un duro en publicidad, siendo una de las empresas españolas que más factura cada año y que se ha convertido en emblema del comercio español en el extranjero. Hablo de Zara, la marca insignia del conocido grupo textil Inditex. Este año, en medio de la atroz crisis, han superado sus ventas, sobre todo en las tiendas internacionales y se codea con marcas como Disney o Coca Cola, habiendo superado a Levi's. ¡Ahí es nada!.

Muchos se preguntarán qué tiene Zara para triunfar. Habría que preguntarse qué tiene para gustar a millones de personas (ya no sólo a mujeres). Para cuestiones financieras, bursátiles y acaso de microeconomía, ni los expertos tendrán respuestas.

Hablaré de mis recuerdos de cuando se implantó en Sevilla y un poco de lo que me haya comprado por allí. Supe de la tienda de Zara por L., nuestra vecina de José Laguillo, que era la moderna (y la liberal) del barrio. Hablo de los años 1986 ó 1988. No soy capaz de ponerle fecha exacta, la verdad, y en Internet no he dado tampoco con ningún dato de cuándo se abrió aquí la primera tienda. Lo que recuerdo es que por aquella época L. solía enseñarle a mi madre y a mi hermana la ropa que se compraba. Y a mí me encantó un chubasquero naranja con su forro a cuadros, ¡qué era reversible!. Me pareció lo más underground y cool a la vez. Ya conté que mi trendsetter de entonces era M., la dependienta de Reguera. Mi vecina, independiente, sin compromisos, sin hijos, que viajaba un montón, le iba a la zaga. Y también recuerdo que nos contó (me veo a mí misma escudriñando detrás de mi hermana y de mi madre que estaban en el quicio de la puerta y no me dejaban cotillear a gusto) que se lo había comprado en la nueva tienda que habían abierto en la Campana, en la esquina de Alfonso XII, antes de llegar al Simago. La tienda sigue abierta allí. "Se llama Zara", dijo el nombre porque no le sonaba a mamá y "aí"(**). Yo pensé que era una marca inglesa y que se llamaba así en honor de la hija pequeña de Ana de Inglaterra. Mi madre y mi hermana veían aquella ropa muy moderna y por aquella época, mi hermana, pija entre las pijas, se compraba la ropa en Don Algodón.

Poco después, recuerdo a mi hermana comprarse ropa en Zara. Recuerdo dos anécdotas al respecto: que copiaba los modelos y se los hacía nuestra modista, como una chaqueta azul con cremallera y otra de tapicería y que le mintió a su mejor amiga diciéndole que la misma blusa que tenían ellas dos, no era comprada por ella sino un regalo. La camisa, de cachemira en tonos verde musgo y burdeos, ciertamente era ideal, ¡yo llegué a ponérmela! (***)

Cuando empecé la carrera y estaba adquiriendo mi autonomía indumentaria (el primer rompehielo fue comprarme en Cou mi abrigo negro; me lo compré en Zara con el regalo navideño de mi abuelo Diego - 20.000 ptas. - invocando que era el abuelo el responsable de la compra; y digo "mi" porque lo conservo y es iiideal). Pues eso, que en mi época de jovencita, Zara era lo más in aunque a mí lo que me gustaba era su colección Trafaluc (esperad que mire para asegurarme la etiqueta de mi camisa de pana con punto de cruz y puños de cuadros; sí, ya sé que no se lleva, pero calienta tela en invierno y como uso chalecos de cuello vuelto no se ve y si me pasa algo en medio de la calle no se enfada mi madre porque no tiene el cuello estropeado :D). Y conservo la camisa (ésa no la uso, se le hizo un siete hace poco) que me ponía cada primer día de universidad que es de For Sail (esa colección ya ni existe). Mi madre, cuando íbamos de compras -siempre fue así, ahora compro absolutamente sola-, decía que la ropa estaba muy mal hecha, así que yo también me hacía ropa con la modista, sobre todo mis trajes de chaqueta que estrenaba cada Domingo de Ramos. En realidad, ni yo misma me aclaraba. Lo mismo un día era hippy, que pija, que un muy nada femenina. Como dice mi madre hoy día, y con razón, "tú mucho rebelarte de adolescente y ahora que haces lo que te da la gana vistes muy clasicona".

Pues eso que me compraba trapitos en Zara pero siempre compraba en otras tiendas. Me encanta descubrir tiendas nuevas y hoy día me pateo incluso barrios o zonas por donde no suelo transitar. Mis amigas, en concreto R., se lo compraban t-o-d-o en Zara. ¡Qué horror!. Vale que la ropa de El Corte Inglés era horterilla y que la de Mango a mí me parecía de puticlub (hoy la sigo viendo demasiado de lingerie y nunca le vi un estilo definido) pero hay otras tiendas. Es verdad que hoy hay más variedad. Yo me compro la ropa en Precchio, bastante, y en Amichi (aquí más en rebajas), en Pimkie cuando estoy más delgada y hay cazadoras vaqueras y blusones hippilongos chulos, en Springfield cuando tengo el ramalazo de look dandy, en el Corte Inglés hay algunas cosas sueltas, más que nada en Sintesis, Yera, han caído un par de caprichos de Liz Clairbone (la moda de esa americana me hace gracia aunque no esté de moda) Y la ropa sport a lo campiña inglesa de Lloyd's me gusta bastante. Bueeeno, subo de planta, me encanta las firmas de vaqueros, añoro las sudaderas Liberto, en verano, sólo entonces, me creo que estoy en la selva con el coronel Tappioca, y me gustan pantalones y chalecos de Sfera. Luego están los puestos de los hippys en el Duque, las tiendecillas de Regina (la zona cercana a Feria, claro, no las del principio, ¡qué contraste xD!), Amor de Dios, las cinco primeras tiendas a ambos lados del arranque de Alcaicería (tienen cosas súper originales). Uhmm no sigo que revelo mis sitios, jeje, de hecho me he callado la tienda que he descubierto este año :D).

Con R. llegué a coincidir varias veces y eso es algo que detesto y cada vez es más difícil no llevar algo que no te lo encuentres. Ver a alguien que lleva lo mismo que yo ¡no lo soporto!. Tengo la teoría de que hoy es fácil vestir bien. La gente, en general no tiene gusto propio, pero si entran en Zara y se encuentran los conjuntos ya hechos, la ropa alineada por color y buscan lo más parecido, nunca será lo mismo guapina, que llevan las tiparracas de Victoria Beckam (la tía más hortera del planeta, Armani eres un vendío), Kate Moss o Elsa Pataky, entonces sí visten medianamente bien, pero ya no será una chica que veas por la calle sino 10 por lo menos. Ésa es la razón de que no me llamen la atención las campañas de H&M y de que me guste el blog de mi paisano. Yo no soy una tía de lo más moderna, pero me he puesto cosas que no se han llevado y eso sí, en cuanto han empezado a llevarse, me lo he dejado de poner (blusas sin botones y con lazadas, broches, vestidos con petos). Y otras, llevo años poniéndomelas y para los restos (medias de colores, faldas vaqueras, gorros, camisas de rayas).

Pero es verdad, ahora que lo pienso, hace tiempo que no compro tanto en Zara. En realidad, siempre me pareció muy decadente ver la ropa amononada, totalmente desordenada, tirada en el suelo llevando cientos de olores sobaqueros. Y cuando te toca pagar me entra la vena feminista-anticapitalista-poschorra como diría Josito de "¡joder! ¿qué hago guardando cola y esperando un montón de tiempo??". Al menos las dependientas no son tan canis como en el resto de tiendas. No son obsequiosas como las sufridas del Corte Inglés, pero como llevan ya unos años trabajando suelen ser treintañeras bastante correctas. Y ya hay dependientes, de hecho uno de los primeros fue mi vecino M. (el que de chica me levantaba los polos para verme... las etiquetas de Lacoste). Hoy día, mientras más borde y más chicles masquen ruidosamente más opciones de que las contraten. He renunciado a preguntar. Entro, me pruebo y pago. Con un hola y un gracias).

En realidad, aunque Zara sea la obrera del rico panal de Amancio Ortega, la empresa cuenta con un puñado de firmas cada vez más diversas. Yo apenas entro en otras y creo que a más de una le pasa lo mismo. Sólo compro algo que me guste de Massimo Dutti, pero muy de año en año; en Stradivarius tengo complejo de ser la tía de las que están viendo ropa, en Bershka, peor aún, ya se les ocurrió en Facebook la sensación que me da. Después están Oysho, pero yo compro en Women'Secret; Zara Home, entré una vez y me espantaron las sábanas marrones y las vajillas azul marino. Yo en casa parezco hija de Titanlux: sólo quiero alegres colores. Buscando las webs para enlazar descubro que Uterque también lo es. Sé que es de complementos, pero lleva poco en Rioja y no he entrado. Y Pull and Bear donde habré entrado dos veces. Por cierto en Sevilla, la calle más comercial ya no es Sierpes (que languidece tristemente) sino Tetuán que en precios precrisis se quería codear con Serrano y cía. Pues el mejor sitio, las cuatro esquinas de oro están copadas por tres tiendas de Inditex: Zara, Stradivarius (¿sabrán las pantojas que entran lo que es?) y Massimo Dutti.

este año se llevan los zuecos de plataforma (paso de ir a lo Leti)

En los últimos tiempos leo en las revistas que lo que hace Zara es copiar diectamente de diseñadores y pasarelas. Sobre todo de gente nueva estilo Hoss Intropia, Custo Barcelona, el tristemente fallecido Alexander McQueen, Stella McCartney. Ya digo que yo no compro con esa intención así que no me había fiajdo en eso. Pero es algo que luego he leído en algunos blogs.

(ejemplos de clones varios: de McQueen, de Cèline y de D&G)

Mi hermana decía que el éxito de Zara radica en su continua reposición de ropa. De siempre renuevan dos días a la semana y es verdad que hay muchísima variedad. La ropa se acaba pronto lo que incita al consumo rápido y masivo y siempre tienen las tiendas con la sensación de estar atiborradas lo que también redunda psicológicamente en comprar. Una tienda con poca o la misma ropa siempre es como un bar vacío. Luego está la proliferación de tiendas. Como política de la empresa, tienen abrir muchas y en los mejores sitios. Aunque eso se está extendiendo a otras marcas. En realidad ya no hay diferencias entre zonas de una ciudad. Por ejemplo la única franquicia que hay en Sevilla de Desigual está en los Arcos, supuestamente lo más cani.

Este vestido de Massimo Dutti sí me gusta

En Londres recuerdo que S. me dijo vamos a entrar a mirar y le dije, mira desde fuera, es como si estuviéramos en Nervión Plaza. Pues eso, que la ropa de Zara, que no se anuncia en revistas, ni en vallas publicitarias, ni en paradas de autobuses, ni en prensa, ni en la tele, ni, ¡en ningún sitio! es la que más se vende.

¿Por qué Coca Cola se sigue anunciando? ¿Porque hacen los mejores anuncios?

Vogue Alemania marzo 2010- Frida Gustavsson por Greg Kadel

(*) El título del post está recogido de este blog.

(**) Así llamaba yo a mi hermana cuando empecé a hablar, primero fue "í", y luego "aí".

(***) hay una camisa que se ha puesto, por este orden: mi hermana, yo y mi padre.

Música de anuncio (14)

2010-03-18T22:09:00.004+01:00

Esta vez no sólo recojo una canción de un anuncio sino que traigo hasta un total de cuatro, nada menos. Son varias las canciones que me gustan y entre que me costaba decidirme y que si esperaba, el anuncio dejaba de emitirse, opto por presentarlas todas:

* Los anuncios de Philadelphia son bastante tontorrones. Los últimos variaban en escenas y diálogos pero eran del mismo estilo. Por fin lo han cambiado. Extiende que se extiende con suavidad como el encanto que desprende la canción Spread a little joy de Lauren Kennedy.

(No encuentro la letra en Internet así que la dejo aquí)

Spread a little love today
Spread a little love my way
Spread a little something to remember
Spread a little joy and see
Need a little happiness to be

Living the life with me
Spread a little joy and see
Need a little happiness to be
Living the life with me

* Este anuncio es inédito en España pero no es nuevo porque Calzedonia ya lo estrenó en Italia, origen de la marca, y no el año pasado sino allá por 2006. Cosas de la crisis. La vida de una mujer con sus alegrías y esperanzas a través de la prendas que calza. Lo mejor es la canción, esa She's always a woman, del gran músico Billy Joel .

* Los anuncios de Axe pueden ser tachados de machistas pero es un recurso facilón que no deja ver el humor que suelen tener y las situaciones surrealistas que se crean. La única pega que yo pondría es a la marca en sí, jamás saldría con un tipo que compra ese producto porque piense que va a ligar. El ultimo anuncio de Axe es bastante divertido y la canción, fácilmente reconocible (All I want is you, de Barry Louis Polisar, de la Bso de Juno), es bastante graciosa.

* Ya había puesto un anuncio del Corte Inglés y no quería repetir marca pero aunque el anuncio en sí es bonito, muy cuidado como todos los que hacen pero que este año no tiene figura contratada, es la alegre tonada napolitana en la que me fijo. Renato Carosone, el que puso melodía desde Italia a los años 50 y 60 y uno de los principales intérpretes de la canción ligera, canta esta sucesión de cumplidos a la donna: Il pericolo numero uno.

Sí, las 4 melodías tienen en común que son cancioncillas frescas, nada estridentes y que nos anuncian la fragancia de la primavera esperada. ¿Cuál os gusta a vosotros? ¿Os habéis fijado en algún anuncio? Sé que Shikilla sí ;-)

Científicos de curso legal

2010-03-15T22:40:00.004+01:00

Quién no echa de menos aquellos arrugados billetes de 100, 500, 1.000 pesetas. Al margen de cuestiones económicas, aquellos billetes constituían un legado genuino de nuestra cultura. Mi padre solía coleccionar monedas y billetes. La colección no era grande ni importante, ni siquiera, que es lo que a mí me hubiera gustado, estaba formada por aquellos billetes que usaran mis abuelos o mis padres. No eran billetes arrugados en mil y una doblez, ni con bordes ajados cuando no roídos, tampoco encontrados en cajones de la casa de Escoberos o en el aparador verde de la casa de Juan Sánchez. Los compraba junto a sellos y vitolas en el mercado de la Plaza del Cabildo. Yo no he seguido con la colección que se mantiene intacta en voluminosos álbumes que desprenden un penetrante dulzón olor a cola.

Los niños que fuimos de los 80 sabíamos quiénes eran Falla, Bécquer o Rosalía de Castro antes de que nos hablaran de ellos en el cole. Los billetes, entonces, ya no eran tan grandes en tamaño ni tan pequeños en cantidades crematísticas (siempre me llamaban la atención billetes enormes de 50 y 25 pesetas que me recordaban al note de un millón de libras de la película de Gregory Peck) ni recogían los manipulados fastos de la historia del país entre yugos y flechas.

Me gustaba encontrarme con anotaciones en los billetes, que eran los mismos que me daba mi madre para los mandaos como quien despide un mal fario. El dinero, como se sabe, cuesta mucho y perderlo, más todavía. O no es grande la alegría cuando uno se encuentra con un billete. Alguna ventaja teníamos que tener los despistados y/o desordenados (de chica mi especialidad era encontrarme un billete dobladito de 100 pesetas en un monedero de piel de cocodrilo muy gastado que fue de mi abuela). Y no digamos ya cuando nos lo encontramos en la calle. Me refiero a un billete perdido, sin cartera y sin testigos. Eso le pasó a mi padre y hermana en una ocasión. Entraron en la pastelería Pozo de Sanlúcar de Barrameda y había una lechuga en el suelo. No había nadie en ese momento: ni clientes ni dependientas y con eso nos salieron gratis los pasteles de aquél día. Claro que en contrapartida ésa es nuestra desventaja (Yo dejé una nómina en el bus. La recuperé).

Los billetes de euros con sus colorines parecen hechos para el Monopoly. Ni siquiera repara uno en que cada billete representa una etapa del arte europeo como quiso diseñar Robert Kalina. Tan lisos, diríase que planchados por Trichet. Donde ya no se leen un TQ o un teléfono garabateado, no tienen el encanto de los de pesetas. En realidad de ninguno de los billetes patrios a los que fue sustituyendo. Los billetes son iguales en la zona euro y son las monedas -sólo en el reverso- las que presentan rasgos diferenciales con motivos que siguen los tópicos de los países pero que les imprimen su encanto. Ahí están las águilas germánicas, las arpas irlandesas, y las obras de arte italianas.

Todavía no he visto un euro austríaco con sus flores alpinas, ni los cisnes que revolotean en un euro finlandés o los muflones de Chipre. Con suerte he visto euros del Vaticano y hace tan sólo unos días, una alumna me pagó la clase con una moneda de 1 euro acuñada con la efigie de un poeta esloveno. Con el euro, no hablaremos de la inflación que hemos sufrido, se perdió la costumbre de coleccionar billetes europeos y creíamos que con el turismo y el comercio en general veríamos fluir todo tipo de monedas. Pero el rostro cervantino es el que más asoma de nuestros bolsillos. Y al que no vemos, lo denominan binladen.

En las monedas de euros abundan los símbolos y escasean los personajes, salvo los reyes. Estos últimos tan vistos y tan sobrantes podían dar paso a otras figuras. Eso ocurre en otros países no europeos donde mantienen la costumbre de homenajear a ilustres conciudadanos, aquellos que trabajaron y hicieron algo realmente importante. En ese sentido, la mayoría de nuestros personajes, como los que he citado arriba, habían destacado en el campo de las Humanidades. Después del asunto Antonio Pérez, la otra leyenda negra española es la carencia de científicos. Ramón y Cajal sí tuvo su billete y otro hubiera sido para Severo Ochoa.

No debería resultar extraño ver a científicos en los diferentes billetes de curso legal pero el que fabrica el dinero es el gobierno que se ve, por desgracia, en la imperiosa necesidad de hacer autopropaganda. En la mayoría de países se consideran más importantes a los presidentes pasados y actuales que a los que cambiaron el mundo con la ciencia y el conocimiento. En ocasiones, por fortuna, hay excepciones. Son pocos ejemplos y por eso esta web quiso recopilarlos.

Aquí aparecen una serie de científicos e inventores homenajeados en sus países de origen o vinculados a ellos (Einstein - Nikola Tesla - Pascal - Copérnico - Marie Curie):

El misterio del arte (4)

2010-03-14T16:02:00.004+01:00

¿A qué monumento pertenece y cómo se llama el conjunto?

Es el Pórtico de la Gloria del Maestro Mateo de la Catedral de Santiago de Compostela (grupo de apóstoles en la columna de la derecha)

Acertada por Seppuku.

Y ellas... (rojos y azules brillantes)

2010-03-08T23:55:00.009+01:00

Este año no ha habido estridencias ni horteradas llamativas, aunque viéramos a las mamarrachas de siempre envueltas en metros de tela con etiquetas. Pero es que ha reinado no ya el mal gusto que al menos es divertido y personal, sino lo anodino.

Han ido 4 tipas, la mitad sin acertar y la única que nos ha gustado es porque era la mejor en comparación, no porque destacara especialmente.

Kat e Winslet no es una fashion victim e incluso dice ser rellenita (¡ja!, hace tiempo que dejaste de tener problemas con la cremallera titánica). Pero Kate es adorable por sí misma y en los últimos años su figura ha recibido inusuales dosis de glamour. Por eso nos sorprende lo bien que asiste a los Oscar en las últimas ediciones. El año pasado acertó y éste también. Una sóla pega: repite ese look años 50. Tal vez porque ha encontrado su fórmula y dirá para qué variar.

Su Yves Saint Laurent era de líneas impecables a juego con su clutch de mano, un favorecedor peinado y su eterno aplomo . ¡Te adoramos Kate!

Penélope Cruz es punto y aparte. Yo siempre he defendido lo hortera que es. Como muchas, en cuanto las dejas sueltas visten fatal. Este año dijo que no iba a preocuparse mucho por el vestido para no parecer que se veía ganadora. Eso lo comprendemos. Pero ir normalita no equivale a no acertar. Fue de rojo. Uhm, la alfombra es roja. Debe ser un traje muy espectacular para que destaque. O de los horteros a los que está afiliada Heidi Klum o de fabulosos Valentino. Eligió un rojo oscuro de Donna Karan. A mí esa diseñadora no me gusta. Es el equivalente a Liz Clairbone en pasarela, pero sin personalidad ni gusto. El traje de Pe era una cortina abullonada, el color no pegaba y ella podía haber lucido más racial.

Hubos dos colores que predominaron en la gala: el rojo y el azul. Afortunadamente no lo mezclaron en plan stars & stripes. Destacó sobre todo el azulado y los tonos brillantes. Aquí debo decir que lo que yo creía ser plateado he leído como dorado. Es cuestión de los matices de las fotos.

Normalmente agrupo a las actrices por elegantonas y mal vestidas pero es que este año..

Ni siquiera comparto la generalizada opinión del acierto de Meryl Streep. Será porque no me gusta el color blanco (menos en ciertas edades). Meryl me cae genial, no sólo es actriz fuera serie (simply the best, Tucci dixit), sino que se le ve maja y simpática, pero por vestir bien nunca ha destacado y yo siempre la veo tipo abuelita. Su traje no me gustó: ni por el escote ni por esas invernales mangas (los puños me recordaban a mis camisetas :D) Tampoco Charlize Theron. No me gustó el vestido por muy Galliano que fuera. Ni el color malva ni las rosas ésas por pechera. Incluso Maggie Gyllenhaal que siempre tiene un look desenfadado y por divertida acierta. Ese vestido estilo pareo de playa pues como que tampoco. Sólo le salvó su siempre belleza fresca y natural (adoro verla con su boca color fresa)

Me topo con una elegantona Demi Moore lo cuál es bastante raro porque lo que es buen gusto esta mujer carece de ello. La pega es que su traje rosa palo es una versión quiero-y-no-puedo del que luciera Pe hace dos temporadas y encima también es un Versace. Las visitas al Twitter la han rejuvenecido, tanto hasta adoptar esa pose de colegiala. La aprobamos con un notable.

Diane Kruger eligió un sofisticado Chanel y le sobran maneras de buena maniquí a esta nueva chica Tarantino, por lo que le damos un notable alto. Aunque en cuestión de gustos no acabo de decidirme si realmente me gusta el modelo que lució. Lo sigo viendo un poco sobrio pese a la originalidad de combinar plisados y las cintas en negro.

Otras:

(de mejor a peor)

Si la gala se define como aburrida, la alfombra roja como correcta.

Aburrimiento + Corrección = Hollywood ??!!!

Ellos

2010-03-08T23:03:00.005+01:00

Este año los Oscar se escriben con O bien mayúscula y bien masculina. Ellos han sido los protagonistas. Los elegantes, los simpáticos de la noche, los que derrochan testosterona sin hacer alarde de ello. Los que lo dan todo y para todos hay. Para chicos y para chicas.

El primero, Tom Ford. Hasta ahora me fijaba en sus trapitos y más en su chico-fetiche, Jon Kortajarena. Esta noche me fijé en el y quiero fijarme en su película (A single man) de la que he oído buenas críticas. Con su esmoquin impecable, la barbita de tres días que no podía faltar y ese simpático detalle de la flor en el ojal puso la nota elegante y exquisita.

Peeero, para qué fijarnos en un hombre con el que no nos cruzamos en nuestra acera. Vayamos a un fijo de nuestras miradas. Jake Gyllenhaal acudió a la gala y presentó un premio. Pero fue solo y se le notaba. Jake anda ojeroso con la mirada perdía añorando a su querida Reese que ya ha encontrado sustituto. Se le veía hablando con la prensa y parecía el chiquilo asustado de Donnie Darko más que un apuesto mozo que estrena soltería (de la qué te has librado, ¡ya te darás cuenta!).

En todas las instantáneas se le ve retraído, pesaroso, forzando la sonrisa. Menos mal que se conoce la causa si no, de su cara pálida las malas lenguas dirían que el muchacho se muere de envidia teniendo a la hermana - Maggie Gyllenhaal- y al cuñado - Peter Sarsgaard- en alza (en realidad llevan buena racha seguida y a los tres se les ve congeniar). Jake, espero que hagas un buen papel en Brothers que andas perdiendo chispa.

Habiéndolo visto tantas veces con la mujer o el cuñado no reparé en él hasta verlo en An education. Fue el british look de los 60 y el personaje lo que hizo que me fijara en él. No es feo pero es un poco ojos vaca y desde luego con el pelo rapado no me gusta nada. Todo es cuestión de gustos, a Concha García Campoy le oí decir que lo prefiere así. Hablo de Peter Sarsgaard.

Los gemelos en apostura y maromismo -¡ay omá qué ricos!- fueron el tándem de presentadores Bradley Cooper y Gerard Butler. ¡Cómo estos dos nos alegraron la vista!.

El más elegante dicen que fue Robert Downey Jr. A mí me gustó como iba pero no lo llamaría elegancia, en todo caso chulería o desenfado y su presencia siempre es agradablemente llamativa. Para atuendo divertido, esto es, hortera, hay otros pero pasaron de ir. Nos perdimos las extravagancias de Johnny Depp, Daniel Day Lewis o el recuperado Mickey Rourke. Y los guapos oficiales de antaño, Brad Pitt, Tom Cruise, Jude Law, tampoco fueron.

De los mozuelos de hoy en día ni hablo. Porque el único que me pone, Pattinson, no lució por allí su tupé.

Las chicas ni brillaron, qué le vamos a hecr, Pe estuvo hortera (en el fondo lo es) y no hay nadie que me gustara, así que lo dejo para después.

Hoy, esta noche, es de ellos.

Hastío se escribe con H de Hollywood año 2010

2010-03-08T21:39:00.015+01:00

Anoche vi la gala de los Oscar. Y pasé una buena noche con la compañía virtual de la peña, en el msn, el facebook y el blog que iba leyendo. Más calor recibí de ellos que el acaloramiento que me podría haber provocado la ristra de gags que brillaron por su ausencia en la gala.

No he visto It's complicated (en el Pc está de las muchísimas descargadas, osea, interés en verla había) pero cabe suponer que la chispa que surgió del encuentro de Steve Martin y Alec Baldwin les convertía en la caña de Hollywood, lo más ocurrente para presentar una gala, que año tras año adolece de momentos flojos.

Hay una excepción: la frescura, la agilidad (física, mental e incluso vocal) y el brillante y enérgico sentido del espectáculo del maromazo de Hugh Hackman que fue un excelente host la pasada edición. ¿Por qué no repitió como hicieron Ellen Degeneres y Jon Stewart que supieron darle a las ceremonias un toque humorístico de calidad, alejado de las payasadas sin gracia del ochentero Billy Crystal? No hay respuestas. Y me temo que el presupuesto de contratar a los dos carcas (no por la edad sino por los sosos que estuvieron) se llevó todas las partidas destinadas a números musicales y decorado).

Han sido unos Oscar aburridos, deslucidos, totalmente átonos. Y de principio a fin. Una red carpet donde estaban los mismos y faltaban los mejores. Se recuerda la anécdota de Orson Welles que alegó estar fuera cuando en realidad estaba en su casa viendo la retransmisión de su premio honorífico en compañía etílica de John Huston que supuestamente se lo iba a entregar. Pues eso hacen cada vez más los que pasan de ir. La mayoría se van directamente a las fiestas sin pasar por el Kodak Theatre. La que dicen ser mejor fiesta, la de Elton John, empieza media hora después de la ceremonia.

Y en cuanto a los premios pues cero sorpresas. Pero ni una. Por mucho que algunos medios digan que sí. Se premió el talento no profesional de Mo'nique tan desmesurado como su peculiar físico (bonito detalle de las gardenias en recuerdo a Hattie MacDaniel, no obstante). Se premió la mejor actuación de los 20 nominados, un Christopher Waltz capaz de hacernos reír interpetando a un nazi. Se premió a un actor magnífico, de culto, un fuera serie, Jeff Bridges, que se lleva ahora lo que no le dieron por El gran Lebowitz (y por cuatro más). Se premia a Kathryn Bigelow, una mujer directora. Es la ocasión de saldar una cuenta pendiente y eso a Hollywood le encanta. Para rizar el rizo, es ex del histriónico James Cameron que de rey del mundo se ha quedado en papá pitufo de su planeta inventado. Y se premia a una dinamitera de las taquillas, la otrora parlanchina, dulce y horterilla (eso le resta) Sandra Bullock. Lo predije hace unos días en el blog de Lee. Y por supuesto prefiero que los repartidores sean sorprendentes y no verlos aparecer y cantar el premio (desde papá e hijo Douglas con Chicago, Sofía Loren con Roberto Benigni a este año Pedro Almodóvar con Campanella y Barbra Streissand con Kathryn Bigelow).

Pues lo dicho, 4 favoritos que ya recibieron sus premios en los Sag (Screen Actors Guild) que se afianzan como certera premonición frente al termómetro tradicional que constituían los Globos de Oro. ¡Qué fácil ha sido este año rellenar la quiniela!.

Por cierto, me chirría que se insista en la condición de fémina de la Bigelow. Si es la única directora nominada es que hay tres que lo hagan y a estas alturas, nada (excepto el buen talento que no entiende de género) se lo impide. Oí a Pe decir que quiere dirigir, adelante, aquí tenemos a una buena directora como es Icíar Bollaín. Si no hay más directoras es porque no les gustará o no valdrán. No hay otra cosa, ni hay que destinar más dinero.

Hubo buenos momentos en la gala. Escasos y no extraordinariamente brillantes pero que aún así nos hicieron pasar un buen rato, que es de lo que se trata: la actuación de Neil Patrick Patrick (¿qué tal si presenta los Oscar the next year?); el homenaje a John Hughes, más que nada por la presencia de los alter egos de nuestra adolescencia cinéfila como Molly Ringwald; la presencia de Tom Ford (voy a ver A single man ¡ya!), el hombre más elegante de la noche; más alegrías para nuestros ojos: ese tandem de Butler & Bradley. Y ese sprint final, vamos-qué nos-vamos de Tom Hanks (¿fallo, desidia? ¿qui lo sá?).

Éstos son los Oscar. Una ceremonia que nos gusta sin gustarnos. Nos gusta verlas y nos gusta ponerla a parir que para eso se lucen.

Oscar 2010: lista completa

2010-03-08T04:19:00.009+01:00

MEJOR PELÍCULA: The Hurt Locker

MEJOR DIRECTOR: Kathryn Bigelow

MEJOR ACTOR PROTAGONISTA: Jeff Bridges

MEJOR ACTRIZ PROTAGONISTA: Sandra Bullock

MEJOR GUIÓN ORIGINAL: The Hurt Locker

MEJOR GUIÓN ADAPTADO: Precious

MEJOR ACTOR DE REPARTO: Christopher Waltz

MEJOR ACTRIZ DE REPARTO: Mo'nique

MEJOR PELÍCULA DE ANIMACIÓN: Up

MEJOR PELÍCULA DE HABLA NO INGLESA: El secreto de sus ojos (Argentina)

MEJOR DIRECCIÓN ARTÍSTICA: Avatar

MEJOR FOTOGRAFÍA: Avatar

MEJOR MONTAJE: The Hurt Locker

MEJOR VESTUARIO: The young Victoria

MEJOR MAQUILLAJE: Star Trek

MEJOR BANDA SONORA: Up

MEJOR CANCIÓN: A crazy heart

MEJOR SONIDO: The Hurt Locker

MEJOR MONTAJE DE SONIDO: The Hurt Locker

MEJORES EFECTOS ESPECIALES: Avatar

MEJOR DOCUMENTAL: The Cove

MEJOR CORTOMETRAJE DE ANIMACIÓN: Logorama

MEJOR CORTOMETRAJE DOUMENTAL: Music by prudence

Ganadores Oscar 2010

2010-03-08T02:57:00.018+01:00

AND THE WINNER IS

Película: The hurt Locker

Director: Kathryn Bigelow (The hurt locker)

Actriz: Sandra Bullock (The blind side)

Actor: Jeff Bridges (Crazy heart)

Banda sonora: Michael Giacchino (Up)

Película extranjera: El secreto de sus ojos (Argentina)

Vestuario: Sandy Powell (The young Victoria)

Actriz secundaria: Mo'nique (Precious)

Guión adaptado: Geoffrey Fletcher (Precious)

Maquillaje: Star Trek

Guión original: Mark Boal (The hurt Locker)

Canción: "The weary kind" (Crazy hert)

Película de animación: Up

Actor de reparto: Christopher Waltz (Inglorious bastards)

Hicieron bien en juntarse (When legends gather, 4)

2010-03-04T17:03:00.005+01:00

Jul Brynner y Gene Kelly

Dolores del Río, Basil Rathbone, Gary Cooper y Lili Damita

Lana Turner, Ross Hunter y Constance Bennett, 1965

Tony Curtis, Edith Head, Anne Baxter y Omar Shariff

Shirley Temple and Ginger Rogers at the 56th Academy Awards, April, 1984.

¡Qué vienen los Oscar!

2010-03-01T20:23:00.003+01:00

Comparo yo los Oscar con la Guerra Fría. Se pasa uno todo el año esperándolos, tanta es la expectativa que despiertan y luego las reacciones que provocan son diversas. Al encontrarme entre los acérrimos fan de los mismos, no suelen defraudarme.

El resto del año sigo atenta a las noticias cinematográficas en general, no estoy sólo pendiente de los Oscar pero es al terminar la Navidad cuando empiezo a a acordarme del evento. Este año he estado menos atenta de lo habitual pero aún así hace una semana tuve claros síntomas de un "mono" de Oscar. Tenía ganas de ver la ceremonia y descubrir a los premiados. Y como ha habido un cambio de fechas cuando vi el 7 de marzo, me dije ¡Qué vienen los Oscar! como gritaron aquellos tranquilos habitantes de la costa este norteamericana a donde fue a parar un submarino ruso en la entretrenida película de Norman Jewison.

Este año hay novedades. En realidad siempre las hay, algunas más perceptibles que otras para que todo siga igual. Hay una este año que ciertamente es llamativa: 10 serán las películas nominadas en la principal categoría. Supongo que no será cosa del año 2010 y sí presión de las productoras por meter sus películas. Si algo bueno tiene el experiemento es que hayan incluido a la maravillosa Up.

Hacía tiempo que no veía una película tan hermosa y cinematográficamente tan buena. Siendo una película de animación, nos rendimos a la evidencia de que el buen cine no tiene por qué ser interpretado por humanos pero en esta época de avatares, la sencillez y dulzura que desprende este filme es sobrecogerdora. El que me gustara tanto no me ha impedido ver otras, pero reconozco que este año, una vez más, mi cuenta atrás de los Oscar es bastante deficitaria. Suelo ver las películas premiadas a posteriori pero es que últimamente apenas veo cine actual. Por motivos personales que conocéis he estado algo apartada y las pocas películas que he visto eran clásicos (ya que dispongo de poco tiempo, una peli regular de Bogart -El bosque petrificado- siempre seá mejor que una buena peli de Clooney -Up in the air-)

No entiendo por qué han separado de la ceremonia algunos premios. El mayor enemigo de la gala es el tiempo pero con eso se cuenta siempre. No hace falta regalar televisores (sic) a las celebrities como el año que ganó Julia Roberts (en su discurso mandó al diablo la propuesta de la Academia) ni recomendar que no se llore en el discurso de agradecimento como han hecho este año (porque queda fatal, ¡dicen!). Y para colmo uno de los premios desplazados es el Honorífico que este año, ¡por fin! ha ido a parar a la bella y elegante Lauren Bacall. Siento devoción por esa mujer, desde que vi a la chica sensual y provocadora que encandiló a Bogart y a medio mundo con su voz grave, sus pómulos angulosos y esa mirada tan especial. Luego cuando sería la mujer sofisticada de la big apple y cuando en su madurez se mostró como un torbellino sobre las tablas del teatro.

Este año vuelve a estar nominada Penélope Cruz. Lo decimos como si tal cosa, pero no es cualquier cosa. Ayer me rendí ante ella. Vi Volver, película que no me acabó de gustar mucho y aún así sucumbí ante Pe. Ya la había visto en la de Allen y sí, esta chica cambia de registro con asombrosa faciliodad y para mí, eso, es ser buena actriz.

En eso coincidimos muchos, por eso se encumbra a la estupenda Meryl Streep como la mejor actriz de la historia. El título no le viene grande pero lo que no acabo de entender es que la nominen per se. Vi Julia & Julie y es un bodrio de película. El guión es más pasteloso que una milanesa y es una pena tanto talento desperdiciado: el de ella y de la joven Amy Adams.

En la misma categoría de actriz secundaria (los norteamericanos que son más eufemísticos que yo lo llaman Supporting Role o actriz de reparto) se encuentra la maravillosa Maggie Gyllenhaal. Hay rostros nuevos como en cada edición, algunos incluso sobradamente conocidos, como es el caso de la sin par Sandra Bullock. Sólo ella puede estar nominada por primera vez a los Oscar y recibir un enésimo Razzie.

Este año la gala no repite presentador, lo cuál es todo un reto porque en los últimos años se ha ido superando. Aún recuerdo -y echo de menos- a Jon Stewart y Hugh Jackman dejó muy buen recuerdo con sus variados registros de host. Este año, como primicia, tenemos una pareja que ha surgido de la comedieta It's complicated (con la incombustible Streep). Un gracioso (a quien se lo parezca) Steve Martin y un cada vez más neurótico Alec Baldwin - ahora amago de retirada, ahora me peleo con mi hija adolescente-, todo en medio de su sorprendente revival televisivo, son los elegidos.

Ya queda menos. En la web oficial se suceden los reportajes previos y ya se nota el nerviosismo en el ambiente. Son los Oscar, la fiesta del cine por antonomasia. Da igual que no sean unos premios ¿injustos?, que se entregue sin remedio a los maniqueos fuegos de artificio de James Cameron y que ignore la batería de buen cine del prodigioso Quentin Tarantino.

Yo este año veré la gala. El lunes me lo tomo de vacaciones (siempre quise ser funcionaria para cosas como estas :D) así que, en directo iré posteando sobre la moda en la alfombra roja, el desarrollo de la ceremonia y las sorpresas más o menos esperadas de los premios. Entre las webs que siga no podrá faltar el blog Los oscar 2010.

That's entertainment!

El lugar de las ideas (1ª parte)

2010-02-23T06:00:00.034+01:00

Ejecutoria de hidalguía ofrecida por Felipe II a los hermanos Gascón (1569). Archivo de Simancas.

Del latín scriptūra, la escritura es la acción y efecto de escribir, esto es, de representar las palabras o las ideas con letras u otros signos trazados en papel u otra superficie. Esta definición clásica del término escritura, va acompañada de otras tantas, formuladas por la hornada de paleógrafos que la han propuesto. La de Lucien Février, "el procedimiento del que se ha valido el hombre para fijar la lengua articulada, fugitiva por naturaleza", desprende cierto halo romántico en su concepción de la lengua y no hace sino reafirmar el carácter sólido del soporte de la escritura, uno de los ejes de la Paleografía.

Sin entrar en disquisiciones actuales que denostan la separación entre materiales blandos y duros, aunque sin olvidar que dicho punto, por muy restrictivo que sea, nacido al socaire del monje Jean Mabillon en el siglo XII, posibilitó la formación de otra disciplina histórica como es la Epigrafía (encargada de los escritos en soportes duros, tales como bronce, piedra, mármol); en un día como hoy de recordatorio de la imprenta de Gutenberg, y cuando yo misma junto a millones de personas escribimos nuestras impresiones en un espacio virtual (el soporte sería el disco duro del servidor) y ante la aparición del libro electrónico (curioso que aún lo llamen "libro"), voy a hacer un recorrido por los distintos soportes que acogieron el arte de la escritura.

Constituye una tecnología, revolucionaria y utilísima, cada soporte que ha recogido las ideas del animal cultural que somos, en palabras de Carlos París. Desde la solución del pesado, opaco, rígido, compacto y espeso barro de las tablillas sumerias, se alcanzaron felizmente las leves, finas, flexibles, alisadas y sutiles películas del papiro y pergamino, hasta llegar a la extensión que permitía el papel industrial. La elección de la materia en la que se escribe o soporte sustentante de la escritura (in quo scribitur) viene condicionada por factores sociales, políticos, religiosos y económicos y a su vez por el tipo de escritura: con qué instrumental se ha escrito y de qué material se han conformado los signos sobre el soporte, como son las incisiones, tintas, o soporte sustentado (ex quo scribitur).

Tablilla sumeria, dinastía Ur III.

La escritura nace en Mesopotamia por una mera necesidad de administración para llevar cuentas y anotaciones agrarias. Es interesante observar cómo nace antes el documento que el libro y antes el archivo gubernamental que la biblioteca literaria. Con una milenaria tradición en la elaboración de cerámica arcillosa y decorada con incisiones, no hubo en realidad necesidad de crear un nuevo soporte. Los alfareros moldeaban la arcilla, muy fina, hasta darle una forma de tablilla levemente convexa para una mayor consistencia. El escriba, tal y como reflejan los bajorrelieves asirios y babilónicos, incidía en la arcilla húmeda y blanda con una cuña de metal, marfil o madera. De ahí el nombre que recibe esta escritura, cuneiforme, que consiste en una serie de pictogramas. Una vez finalizado el recuento, la tablilla se cocía al horno. Era sin duda un material oneroso de transportar pero su destino era el de las estanterías de palacios donde se alineaban dejando a la vista el filo que llevaba una especie de membrete para su localización. Aunque frágiles en su caída, se fracturaban de modo que se podían recomponer y eran incombustibles, por eso han llegado hasta nosotros en medio de tantos avatares históricos.

Tablillas, sellos y cálamos junto a monedas ejemplifican la relación entre el comercio y la escritura en este fresco de Pompeya.

También hubo tablillas de otros materiales. En menor medida, de metal y con mayor abundancia, de madera recubiertas de cera. Éstas, humildes pero muy eficaces, utilizadas por sumerios, egipcios, griegos, romanos y con plena vigencia en la Alta Edad Media, quedan recogidas en testimonios escritos o artísticos y apenas se han conservado por sus materias orgánicas. Eran tablas rectangulares de madera cubiertas de cera, a modo de las pizarras que conocemos hoy día. No obstante, precisamente por ser abundante, barato y fácil de usar y transportar, fueron el soporte más usado en la cotidianidad de esas sociedades históricas. Cartas personales, documentos de compraventa, anotaciones de todo género, borradores de discursos, las famosas notae tironianae (la taquigrafía empleada por Tirón, esclavo de Cicerón), apuntes, minutas, ejercicios escolares. Todo ello quedó recogido en las tabullae, que además se reutilizaban como bien recomendaba Horacio (1). Los estilos o cálamos con los que se escribía, acababan en una especia de espátula con la que se rascaba la cera borranndo lo escrito y ya se podía reescribir.

Frescos pompeyanos que representan a Safo (arriba) y a Terencio (abajo).

Merece reseñar que estas tablillas se agrupaban en dípticos, trípticos o polípticos, según el número, formando así un Codex o Códice, con la misma forma que tiene el libro. Fueron sus formas las que concibieron los libros de pergamino, encuadernados y cosidos por el lomo. Según Joseph van Haeltst, la sustitución progresiva del rollo de papiro por el códice de pergamino es un "acontecimiento capital en la historia del libro, probablemente mucho más importante que el descubrimiento de Gutemberg".

El papiro no sólo nace en Egipto, como planta y como soporte escrituario, sino que se identifica al instante con la civilización egipcia. Como el bambú en Asia, o el ágave, la pita y el amatle en Sudamérica, el papiro (Cyperus papyrus, en griego biblos), planta de marisma, de raíz tortuosa, gruesa como un puño, con tallo áfilo de corte triangular coronado por un penacho, que alcanzaba a veces los 6 metros de alto; era una planta de uso social que seguía el ciclo anual del Nilo. Con el papiro se hacían sandalias, paños, cestas, velas de barcos e incluso era comestible pues su raíz se chupaba como la chufa. El que se cultivara en el bajo delta del Nilo propició una importantísima industria monopolizada por Egipto hasta época romana. Eso no quiere decir que fuera accesible a todos, era un material caro y muy preciado y por ello no tenía parangón. Hasta fecha tan tardía como es mediados del siglo III d.C. no fue reemplazado, nunca sustituido, por el pergamino.

Su importancia alcanza la terminología de la Paleografía. Términos como Biblia, papel, carta, página, volumen y protocolo proceden de nombres griegos de sus partes o del aelaboración y manejo del mismo. (2). Me detendré en lo que os puede resultar más interesante, la elaboración del papiro apto para escribir a partir de la planta, aunque señalo de antemano que el resultado nunca perderá su carácter genuinamente vegetal. Cuando estaba maduro, se pelaban del papiro las cortezas de los tallos con un cuchillo muy afilado para obtener una especie de lonchas finas de casi 40 cm. de alto, que se colocaban yuxtapuestas y superpuestas sobre una tabla humedecida como un cañizo en varias capas hasta que se adherían con su propio jugo. Se batía con un mazo que favorecía que ese jugo o savia vegetal hiciera de pegamento natural y que el papiro "carteara", es decir, hiciera el ruido típico de mover una hoja. No hacían falta colorantes plara blanquear el papiro y finalmente se bruñía y alisaba con una pieza de marfil o una concha. Estas láminas ofrecían las propiedades contradictorias -resistencia y ligereza- de un buen soporte de escritura. Las fibras horizontales conformaban el rayado idóneo para escribir y las fibras verticales evitaban un deshilachado. El conjunto de láminas se encolaban sucesivamente hasta conformar un rollo que se envolvía y desenvolvía para escribir y leer. En los extremos se colocaban varillas de variados materiales y una fina etiqueta pendía de los papiros con el título de la obra. Es una imagen asaz conocida.

Se escribía con un tallo alto de junco de las marismas de unos 15-25 cms. de altura con la extremidad cortada en bisel. Se colocaba el papiro sobre una paleta de madera o marfil inclinada que tenía en su parte superior dos orificios, uno para la tinta y otro para el cálamo. Tanto si era de junco como de pluma, se alisaba el tallo despojándolo de todo resto para su cómodo uso, por lo que es toda una invención que se mantuvieran los vexilos. Esta imagen se perpetuará durante siglos y llegará hasta la Plena Edad Media a través de las miniaturas del scriptorium monástico.

Libro de los Muertos. Papiro de Hunefer. Imperio Nuevo (hacia 1310 a.C.)

Con el papiro, se multiplica la producción escrita y los centros que lo custodia como archivos y bibliotecas. La más celebre y desgraciada, la Biblioteca de Alejandría. También aparecen las librerías y la figura del librero. Una sóla obra es producida en varias unidades y se comercializa el libro. Como todos los productos, el papiro podía ser de variada calidad, el poeta Casiodoro ensalza la suavidad de la nilótica selua (planta del Nilo) y Plinio establece nueve modelos desde el más sedoso hasta el áspero que se usaba como envoltorio. Tenemos testimonios de Vitrubio, Marcial y otros sobre su conservación. Sin duda, el clima seco de Egipto era el más propicio aunque le podía perjudicar tanto la humedad como el calor excesivos conjuntados, favorecedores de la proliferación de elementos no deseados. El rollo de papiro se conservaba en recipientes de madera o arcilla y era imprescindible que recibiera una generosa capa de aceite de cedro para alejar a los insectos bibliófagos. Ese aceite, a veces en forma de goma o resina, le daba el color amarillento que observamos hoy día.

El Vergilius Vaticanus (siglo V d.C.) uno de los códices más antiguos que se conservan. Biblioteca Apostólica Vaticana.

Se han conservado numerosos papiros egipcios, así como códices romanos. Éstos eran a su vez copias de obras griegas. La cancillería vaticana pronto se sumaría a la producción documental. Pero la materia prima siempre procedía de Egipto. Que fuera provincia romana aseguraba su aprovisionamiento aunque siempre hubiera una dependencia de Occidente respecto al monopolio del delta del Nilo. Con el tiempo se reservó su uso a los documentos y obras más importantes y solemnes. Empieza a usarse el pergamino, de origen animal y con una técnica diferente como veremos en un próximo post.

(1) Saepe stilum vertas, iterum quae digna legi sint scripturus. Cambia a menudo la pluma, de la punta al rascador, si quieres escribir algo que merezca la pena ser releído.

(2) Reproduzco aquí la procedencia de los términos: fibras vascularese (biblos), planta (papyros), transformación en soporte apto para escribir (charta), su enrollamiento de partes encoladas (tomos, cilindros, volumen), sus hojas separadas (paginae, plagulae, scheda o cédula), su primera y última hoja (protocolon y escatocolon).

Escrito originariamente en marzo de 1996.

City Quiz (9)

2010-02-21T11:35:00.001+01:00

¿Qué ciudad es?

Es la ciudad de Verona. Acertada por Edw ard.

Música de anuncio (13)

2010-02-17T17:00:00.006+01:00

El último anuncio de Ikea continúa en su línea de incrementar el número de habitantes en una casa, del "donde caben dos, caben tres", han pasado al romántico "donde cabe uno, caben dos" para el pasado día de San Valentín.

Lo curioso del anuncio y creo que es algo que ha pensado mucha gente, es que la música no es un jingle sino que existe y lo más sorprendente es que sea de Coque Malla (si pensamos en Los Ronaldos, menos pega xD).

Más besos

2010-02-14T00:09:00.003+01:00

Besos en la mano
besos a la dama
besos de agua
besos tatuados.

Besos de silueta
besos lunáticos
besos con el dedo
besos en la punta.

Besos helados
besos de novia
besos longevos
besos en la boca.

Besos derramados
besos volcados
besos geométricos
besos de fantasía.

Besos coleccionados
besos envueltos en seda
besos donde nadie besa
besos urbanos.

Besos que abren la boca
besos históricos
besos frenéticos
besos que cierran los ojos.

Besos de chiquillos
besos desenfadados
besos interrumpidos
besos al compás.

Besos de hombre
besos con extraños
besos que se resisten
besos de The End.

Besos desiguales
besos enlatados
besos con ritmo
besos por doquier.

Besos de mujer
besos con femme fatales
besos que se inician
besos en la fiesta.

Besos en el aire
besos con escala
besos sintonizados
besos perdonados.

Besos que se beben
besos que se recitan
besos arrodillados
besos arrinconados.

Él besa despacio.
Ella besa en la carretera.

Ellos perdieron la costumbre
y sueñan con besos de recuerdos.

Un beso
mil besos.

Hoy
recibo todos tus besos.

Besos.

¡Qué sería del amor sin las neuras!

2010-02-14T00:04:00.000+01:00

El humor de Montt, recrea las dudas que siempre envuelve al amor.